Ahora Que Tengo Un Rato...

EXCEDENTES DE CARIÑO

2011-03-28T17:59:00.003+02:00

EXCEDENTES DE CARIÑO

El chasquido de un beso
se pierde con eco en los rincones.
La estancia está vacía.

Soledad.

Unas manos huérfanas de otra piel
abrazan el aire con desesperanza.
La estancia está vacía.

Soledad.

Los montes de su geografía
parecen yermos es una espera que no cesa.
La estancia está vacía.

Soledad.

El invierno trajo la nieve
al cofre que guarda su memoria;
y nunca sus labios
hallaron otros labios,
y nunca sus brazos
hallaron otros brazos.
Se perdió su excedente de cariño.
Su vida está vacía.

Soledad.

Noe Domínguez - Diciembre 2010

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NO EXISTE EL TIEMPO

2011-03-21T11:17:00.004+01:00

NO EXISTE EL TIEMPO

Sueña Venus con la aurora
y, acaso, el alba
ansíe ya el ocaso.

No, existe el tiempo
y, sin embargo, marchita.

Un espacio ilusorio
de sueños incumplidos;
reflejo del deseo
en el agua del río
que lleva al Infinito;
ilusión que habita el alma
como sueño del inconformista.

No existe el tiempo,
pero siempre marchita.

Noe Domínguez

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HESS Y KAFKA - KAFKA Y HESS

2011-03-19T13:12:00.002+01:00

HESS Y KAFKA – KAFKA Y HESS

Yo sé que el lobo
gusta de perderse en las estepas
vagando solo en la noche,
rumiando su último fracaso,
su último regreso
al ambiente burgués que lo denigra.

Yo sé que el lobo
cada día está más débil
y que su postrer retorno
lo anclará para la eternidad entre la gente,
convertido en simple escarabajo
que se va dejando morir
por todos los rincones.

Noe Domínguez

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DE NUEVO PRIMAVERAS

2011-03-16T07:45:00.003+01:00

DE NUEVO PRIMAVERAS

Amaneció otra vez sin anunciarse
el Astro en mi pecho deshojado,
y al nuevo sol
brotaron espumosos:
tallos de ternura
perdida en mil inviernos,
ramitas de pasión
temblando miedos
y pulsiones prescindidas,
muertas e inhumadas,
escondidas de un terror
que aguarda en cada esquina.

Siento que mis manos,
resecas y agrietadas,
se bañan en la seda de los sueños
con hambre de una piel
aún desconocida.
Mis labios en barbecho
se abren expectantes a la espera
de una boca que aún es ignorada,
y mis ojos buscan luz
en el fulgor de otros ojos
que aún están innominados.

Reverdece la sangre
y corretea caprichosa,
sembrando ardores
en el corazón baldío,
abriendo postigos en el alma
al céfiro envolvente de una risa.
Después de mil inviernos
creo sentir de nuevo primaveras.

Noe Domínguez

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REGALITO DE REYES

2010-12-23T06:01:00.007+01:00

REGALITO DE REYES

El centro de un mendrugo
puede albergar el paraíso
si el hambre tiñe las entrañas
de ese color parduzco
que luce, a veces, un estómago vacío.

El alambre de sus patas,
como cuatro pilares tiernos
que sujetasen, inciertos,
el palio de su desdicha,
se mueven lentamente
recordando, a cada paso,
su destino de infortunio.

Duerme sin dormir del todo,
pues no hay mejor maestro
que el miedo o la experiencia.
Pero a veces,
cuando cierra sus ojos
en ese inquieto duermevela
en el que pasa sus noches al sereno
en cualquier frío callejón
donde le haya rendido ya el cansancio,
vienen escenas a sus sueños
de otros tiempos más dichosos
cuando los brazos de unos niños
abrigaban su peludo manto de cachorro.

Sueña con lo que era comer
sin tener que hacer negocios con la suerte,
y cómo era beber agua fresca
sin el áspero gusto de la tierra,
cuando aún dormía sin temores
y el calor no era el lujo de unos meses.

Pero llegó un frío mes de marzo
o quizá fue julio con sus tórridos calores
y con el chirrido de unas ruedas
se convirtieron en sueños sus costumbres.
Aprendió lo que era el hambre,
el frío, el miedo y la tristeza.

Hoy se guarece donde puede
para soñar con un reencuentro que no llega,
mientras otros duermen en caliente
ajenos al papel, que en esos sueño,
sus manos y su olor están jugando.

Noe Domínguez - Diciembre 2010

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DEL SILENCIO

2010-12-07T07:50:00.002+01:00

DEL SILENCIO

Quizá porque se adiciembran los noviembres
y se anoviembran los diciembres,
se forma la espiral del luto eterno
y de unas pérdidas inolvidables,
de una añoranza irreparable…

Quizá porque el corazón aún sangra
y se necesita del silencio
para lamer con él las heridas aún abiertas.

Quizá por todo eso
y por ese pudor que impide mostrar el llanto
con la misma cotidiana naturalidad
de una broma o de una risa,
se buscan las grutas más oscuras
en los propios rincones del alma,
donde guarecerse de ese temporal de recuerdos
que se agolpan y bloquean los sentidos.

Llegará una primavera temprana
que despertará la hibernación de los quebrantos;
llegará porque siempre llega
y aderezará de risas las nieves invernales
de un mes de enero que, siempre,
consigue cauterizar la última lágrima.

Noe Domínguez - Diciembre 2010

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DE MI ALMA DE ESPONJA...

2010-10-26T16:34:00.003+02:00

DE MI ALMA DE ESPONJA

Rastros de lágrimas salobres
descubren dónde escondo mis lamentos.
Regueros de ilusiones ya marchitas
indican el reposo de mi nulidad.

Nunca imaginé que el alma,
revestida de secretos y temores,
pudiera hacerse transparente
para más de un corazón enternecido.

Viajan dolores encriptados
a remotas estrellas apenas conocidas,
y vuelven alientos renovados
que bañan de esperanza
las oscuras noches de vigilia.
Vienen arropados por el frío viento de los polos
o, quizá, encerrados en la letra de un fandango.
Tal vez asomen con sutileza
allá por donde el sol agoniza cada tarde
o entre la mágica luz de un nuevo amanecer.

Y es el Universo,
ese todo presumido,
endiosado por su esencia de infinito,
quién repartió esa herencia entre las tierras,
las plantas, las bestias y las almas.

Hoy sé que en la malicia,
puede ser infinita la crueldad del hombre,
pero también sé que en la bondad
puede ser, y es, infinita
la capacidad que tiene el alma
para no dejar nunca de amar.

Noe Domínguez

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ALGUIEN

2010-10-06T09:44:00.003+02:00

ALGUIEN

Si hubiese alguien,
sólo uno, que sintiese
el pinchazo amargo de la ausencia
al recordar, o ver, mi rostro
en un estático marco polvoriento.

Si hubiese alguien
que sintiese en sus manos
el hambre de mi piel
o la sed de mi boca
en su garganta.

Si hubiese alguien
que escuchase nacer en las paredes
un eco vacío y doloroso
porque ya no recogen sus rincones
el sonido de mis pasos en la estancia.

Si hubiese alguien
que al doloroso frío de un recuerdo
le pusiese mi nombre
en el palpitar interminable
de una noche insomne.

Si hubiese alguien,
uno sólo,
que sintiese morir
su corazón aún latiente
porque ya no escucha el mío
bombeando junto a él
los compases de la vida,
que se sintiese saturado
por la ausencia de mi aliento,
que sintiese en sus entrañas
la falta del peso de mi cuerpo
tendido satisfecho junto al suyo,
sabría que una vez
por efímera que el tiempo
en su maldad, la hubiese hecho,
alguien,
aunque sólo fuera uno,
en algún momento me ha querido.

Noe Domínguez

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SI SUPIERA...

2010-09-25T11:14:00.002+02:00

SI SUPIERA

Si supiera dónde está ese grifo
que abre y cierra mis lagrimales
no anegaría sin clemencia
mis campos de trigo ya maduro.

Si supiera cómo hallar el modo
de no sucumbir a tu vileza,
de no achicar mi voluntad,
ni renunciar a mis sueños
emponzoñados por tu envidia.

Si supiera cómo volver a ser yo misma,
a recuperar aquel arrojo
que un día fue el motor de mi existencia,
a disfrutar igual de la alegría
de abrir los ojos cada amanecer.

Si supiera cómo borrar esta memoria
embadurnada de tus mas bajas pasiones
y del odio más profundo…
Quizás entonces,
y sólo digo quizás,
pudiera emprender el vuelo
junto a una bandada de alondras
para que mi rostro fuera recordando
cómo era sentir en cada poro
la fresca brisa de la libertad.

Noe Domínguez

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QUISIERA PERDERME

2010-09-19T07:08:00.003+02:00

QUISIERA PERDERME

Quisiera perderme
en los recovecos de este instante.
Saciado los dos
y ahítos de este amor recién hallado,
extraviada la voz
en gemidos deleitosos.
Saciada mi sed
en la cálida bruma de tu boca,
colmada en el vaivén
del turgente latido del deseo,
perdida en el misterio
de tus pupilas dilatadas.

Quisiera perderme
en los recovecos de este instante,
ser de humo y expandirme
y cubrir por entero, lentamente,
la magia que me envuelve
y que te envuelve.
Ser de sal
y fundirme con el agua
en la cálida cueva que nos guarda,
ser de sol y alumbrar tu noche,
que no haya sombras ni temores
en el angosto camino que nos queda.

Quisiera perderme
en los recovecos de este instante
y seguir sintiendo, eternamente,
la pulsión de ese deseo
que te empuja y te da alas,
bañarme en esa esencia
que mana contundente de tu alma
y oler a ti por siempre
perdida en el magma del anhelo
que arrebola, impúdico, mis sentidos.

Quisiera perderme…
y me he perdido
en un rincón al abrigo de la vida,
al abrigo del tiempo
y la inclemencia de la noche.

Estoy en un rincón de tu memoria:
siento que he llegado a casa.

Noe Domínguez

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ELLA

2010-09-17T07:04:00.003+02:00

ELLA

Ella intenta rebuscar en la memoria y aún así no comprende. Sabía que la pena hace malas digestiones; ahora sabe que la rabia congestiona hasta la razón.
Lleva consigo la herencia de todas las hembras que anduvieron ese camino antes que ella. Y ante eso se rebeló siempre. Esa fue la lucha que mantuvo firme su voluntad.
Ahora camina por esa senda, abarrotada por las huellas de las que, como ella, no tuvieron más opción que recorrerla. Porque lleva esos genes que no permiten aprender a decir no y porque bulle por su sangre la semilla de la soledad; porque ha heredado la capacidad de entregarlo todo y vaciarse entera sin guardar nada para su propio futuro.
Sus ojos son tan neutros como los de tantas otras que asumieron lo que no tiene remedio. Su voz es callada como lo fue siempre su condición y la de todas las que la precedieron. Porque ha comprendido que su valía está en la utilidad que de ella encuentren los demás. Porque ya no es necesaria, porque hace mucho tiempo que apenas ríe, porque ya sólo es una sombra de lo que fuera un día…
Y ya sólo lamenta la sorpresa; el no haber sabido reconocer los signos que la vida fue dejándole a su paso y que le decían que no era diferente a las demás. Sólo lamenta que cuando, al final, se comprende, ya no hay marcha atrás. Sólo lamenta que ese mensaje viajará con ella, por el trillado camino de la soledad, sin poder proclamar la realidad de su condición de inexorable.

Noe Domínguez

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HOY

2010-09-11T07:45:00.003+02:00

HOY

Hoy tengo el corazón abierto
rezumando las rimas
que encuentra en sus rincones.

Hoy son los sentimientos
los dueños del color que tiñe
el confín de mi horizonte.

Hoy se me escapan versos
de esa angosta garganta
convertida en fragua de desdichas.

Hoy no es mi razón
la que marca las pautas
de mis horas casi eternas.

Hoy, quizá, sólo soy poeta
vistiendo de crespones solitarios
la página en blanco que comienzo.

Noe Domínguez

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SILENCIO, VACÍO, AUSENCIA...

2010-09-05T16:35:00.003+02:00

SILENCIO, VACÍO, AUSENCIA…

De qué están revestidas
las paredes del silencio…

Qué oscuridad espesa
devuelve el eco
de un beso en el vacío…

Qué frialdad acoge
la negrura de una ausencia…

Silencio…
Vacío…
Ausencia…

Cuándo volverá un latido
a despertar los sueños
de este tiempo adormecido…

Noe Domínguez

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PALABRAS

2010-09-03T10:17:00.003+02:00

PALABRAS

Dos palabras,
quizá cuatro…
Revestidas de un halo
de distante cortesía,
como un modelo
de serena elegancia
vacío de un suspiro
escapado a hurtadillas
del centro del alma.

Sólo dos palabras
pueden tener el eco del chasquido
que sabe a dolor en la mejilla.
Sólo dos palabras
pueden convertir en tinieblas
la albura del amanecer.

Porque hay palabras
que marchitan flores
con ese jadeo
cargado de julio
y ese fuego
abrasador de voluntades.
Porque hay palabras
que disfrazan su perfidia
con melodiosas rimas
rebosantes de dulzura;
que rezumando arrogancia,
entre acentos sumisos,
arrojan las ilusiones
a ese abismo insondable
donde no existe comprensión alguna.

Y aunque hay palabras
de las que puede renacer la vida
también hay palabras
que destruyen ese aliento
en el que anida la esperanza.

Noe Domínguez

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¿ES LA MONOTONÍA O EL HECHO DE SER MUJER?

2010-09-02T06:55:00.002+02:00

¿ES LA MONOTONÍA O EL HECHO DE SER MUJER?

Hay muchas cosas que las mujeres vemos y que a los hombres se les pasan inadvertidas; no se trata de una frase sexista sino de un hecho demostrado. Ellos, el género masculino de nuestra especie, se creen que actúan en la más absoluta clandestinidad cuando, en realidad, no han parado de lanzar señales luminosas. Fijaos y veréis que llevo razón.
Pero, en realidad, no este el tema del que quería escribir hoy sino de una reacción, en extremo curiosa, de la que he víctima. Hoy, cuando me he levantado, sabía que iba a recibir una visita muy especial; sí, si entendemos por especial que un hombre venga a romper la relación que mantiene con la que suscribe, porque la novedad y unas florecientes feromonas que le han alegrado al máximo la pituitaria, han hecho que quiera terminar con la larguísima monotonía que aportan dos meses consecutivos de un trato más o menos íntimo. ¿La reacción?, muy femenina; lo primero que he dicho al levantarme ha sido: ¡Dios, y tengo la casa hecha un asco! Me precio de utilizar mi modesta vivienda para mi uso y disfrute particular manteniendo la limpieza y el orden que exige un mínimo de decoro sin ser, por ello, esclava de las labores que la pasada generación consideraba: propias de mi sexo. Pero, en fin ¿qué queréis que os diga?, ¡ha sido en lo primero que he pensado! Claro, que a este pensamiento le ha seguido otro con una velocidad de vértigo: ¿quién, de los dos, estaba acusando más la monotonía? ¡Uf!, difícil respuesta donde las haya porque, analizando la situación como acostumbro a hacer a veces, he llegado a la conclusión de que yo no estaba acusando ninguna monotonía; me encontraba a gusto y cómoda con esa relación exenta de compromisos. No, la respuesta a la pregunta no consiste en decir quién de los dos estaba acusando más la monotonía sino ¿por qué, de alguna manera, yo sabía esta mañana para qué era su visita?
Nuevo problema porque el dar esta respuesta sí me puede acarrear el apodo, además dicho de manera peyorativa, de sexista; pero es que es verdad y, por tanto, tengo que decirlo: él había ido lanzando bengalas luminosas durante la semana anterior y, por suerte o por desgracia, yo las había ido viendo todas.
Quizá el ir conociendo de antemano la intención de una persona, nos permita proteger nuestros higadillos de sufrir una conmoción hepática grave y, de ahí, la falta de tristeza y, vamos a decir penilla en vez de dolor, que una ha experimentado esta mañana al levantarse; o, quizás, que después de ver unos indicios tan claros, ya se ha superado el tope de decir para ti misma: ¡pero qué morro tienes, colega!
En fin, que ha surgido ese gen femenino-masoquista que todas las mujeres hemos heredado de nuestras mamás y que, queramos o no, aflora a la superficie cuando menos lo esperamos. Así que, para todos los que estáis leyendo esto: me despido de vosotros porque tengo que ponerme a limpiar el polvo.

Noe Domínguez

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SOLO....

2010-08-31T08:25:00.003+02:00

SÓLO

Soy la misma que fui ayer,
me lo dice a cada instante
el hambre de mi piel
bañada por la escarcha.

Casi no puedo recordar
la tibieza de unos brazos,
ese escudo infranqueable
que dejaba al otro lado
el invierno de la soledad.
Mis ojos, algo cansados,
no sabrían ya cómo mirar
una mano tendida
que alguien colocase en el camino.
Mis pies entumecidos,
casi rotos por la piedra del desierto,
no sabrían cómo caminar
sobre la blanda hierba
que debe de alfombrar el Paraíso.
Y mi corazón asilvestrado,
acostumbrado a ritmos
que nunca obtuvieron eco
no sabría latir al compás,
como late un corazón
que nunca ha estado solo
en un páramo del silencio.
Sólo unos brazos anónimos,
dejados al azar, quizá, por el viento,
que permanezcan sólo lo que vive
una pompa de jabón.

Nada que ate,
nada que mutile,
nada que amordace…
Sólo calor,
el calor que emana del eco
de otro latido acompasado.
Y después…
después que sigan su camino.

Su recuerdo bañará mis pies
en esta playa
de roca y árido desierto.
Su tibieza templará mis noches
en este páramo
helado de silencio.
Su existencia me dará cordura
en esta senda baldía
sembrada de rastrojos.

Sólo unos brazos,
sólo un minuto,
sólo un recuerdo,
sólo eso y cambiará el mundo.

Noe Domínguez - Del libro: Perlas de Diario

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HUMEDADES PERDIDAS

2010-08-25T11:47:00.002+02:00

HUMEDADES PERDIDAS

Sienten mis manos
lo que me está rezumando el alma.
Brota de mis huellas
el vacío que atenaza
cada instante que respiro.

El alma quiere sentir,
las manos no quieren tocar,
la boca no quiere decir.

Y los labios…
los labios se consumen
entre recuerdos oscuros
de humedades perdidas.

Noe Domínguez

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VAYAN PASANDO...

2010-08-14T21:43:00.000+02:00

Una vez escribí una frase que decía: "Sólo los cobardes piensan que la omisión nada tiene que ver con la mentira." Y curiosamente, serví en bandeja un debate que en ningún momento estaba planeado.

Resumiendo la esencia que llevaban todas las protestas, pues era la misma aunque enfocada desde distintos ángulos, concluyeron que hay cosas que se omiten por razones distintas a la cobardía. Lo que me resultó más curioso del caso, fue la actitud, sospechosamente defensiva, de los opositores.

En primer lugar diré que la frase no dice, en ningún momento, que todo aquel que omite algo sea un mentiroso; lo sí dice, en cambio, es que sólo un cobarde es incapaz de ver una mentira cuando una omisión evita, a quien enmudece, lo que de desagradable tiene el echar narices al asunto y aclarar lo que la palabrería fácil y las situaciones ambiguas dieron a entender cuando la situación le resultaba propicia. Eso, desde luego, nunca resulta cómodo.

La Red es un mundo que tiene las condicione necesarias para que la ambigüedad anide y se propague como un virus. Mi experiencia personal me dice que sólo somos unos pocos los que nos detenemos el tiempo suficiente para aclarar un equívoco que, como la piedra que rueda ladera abajo, puede acabar convirtiéndose en una enorme bola de nieve. Son muchos, y muy diversos, los casos en los que se permite la formación de la gran bola blanca. Cito unos cuantos al azar: que alimente nuestro ego, que nos sitúe en una posición cómoda, que nos rodee de gente cuando el fantasma de la soledad acecha, que nos haga reír cuando la vida no nos da motivos para estar alegres… En fin que nos hacemos los locos antes esas situaciones ambiguas porque sacamos un beneficio cuando se producen. Pero claro, las circunstancias cambian y con ellas nuestras necesidades, lo que hace que todo ese entramado nunca pase de ser algo temporal porque cuando se ha satisfecho esa necesidad propiciatoria, la situación comienza a pesar.

Y ahí es donde entra en juego la cobardía porque en lugar de dar una explicación que, sin duda, nos pondría la cara colorada, nos sacudimos ese lastre como los perrillos se sacuden el agua que se queda prendida en su pelaje. Donde caiga cada gota, o en que situación se quede, poco nos importa ya que ni siquiera recordamos que hace tan sólo unos instantes estábamos empapados. Y esto es algo que se ve, por desgracia, con una frecuencia cada vez mayor.

Todos, en el fondo, somos iguales: cogemos lo que necesitamos y dejamos esquilmadas las sobras sin ningún tipo de cargo de conciencia. Eso sí, nos quejamos de la actuación de los políticos y de las personas con poder porque, aunque hacen exactamente lo mismo, ellos lo hacen con nosotros.

Esto es "La Red". Por favor, vayan pasando… y miren. Observen con detalle porque, en realidad, estarán mirando el mundo y la vida que en él se desarrolla.

Noe Domínguez

GRANDEZA DE MUJER

2010-06-14T07:18:00.004+02:00

GRANDEZA DE MUJER

Qué mal hiciste, mujer
si fue el hambre y su ponzoña
quien hizo nido en tus entrañas.

Qué extraña moral
devora la razón y los sentidos,
y levanta, acusadores,
los dedos de tus verdugos
cuando caminas enhiesta
de orgullo y osadía.

Qué pecado pesa más
en la balanza del respeto,
el de aquellos que hacen leña
del tronco que otros derribaron
o el de quien sólo abre caminos
en la desdicha más espesa.

Nada malo hiciste, mujer
salvo impulsarte en tu valentía,
nada malo hiciste, mujer
salvo hacer del arrojo tu estandarte.

Noe Domínguez

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REINVÉNTATE

2010-06-04T13:15:00.004+02:00

REINVÉNTATE

Reinvéntate
de nuevo en mis abrazos;
trázate
una geografía virgen
sobre las huellas que dejaron
mis dedos encendidos.

Reinvéntate
de nuevo con mi aliento;
márcate
otra vez el ritmo
al que ha de bailar ahora
tu corazón atribulado.

Reinvéntate
de nuevo cada día
y guarda en tu memoria
ese tiempo baldío
que viviste hasta encontrarme.

Y acuérdate,
acuérdate de recordarme cada día,
acuérdate de imaginarme
adorando al tiempo
que un día compartimos.

Noe Domínguez.

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MÁNDAME UN ABRAZO

2010-06-02T07:41:00.003+02:00

MÁNDAME UN ABRAZO

Mándame un abrazo
para que pueda perderme dentro;
dale al viento tu ternura
para que bañe mis sienes
en la oscura noche.

Deja caer en la lluvia tus aromas
para que bañe mi piel con tu fragancia;
déjate llevar por el Cometa
que norda cada noche mi vigilia.

Yo me perderé con premura
en ese tierno abrazo
con aroma de estrellas
y sabré que no existe distancia
capaz de dejar mudo el corazón.

Noe Domínguez.

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UN VERSO EN LA MAÑANA

2010-05-01T11:09:00.003+02:00

UN VERSO EN LA MAÑANA

Hoy me ha saludado el día con un verso
de métrica propia
y andares cadenciosos.
Llevaba el eco de tu voz
y el compás de tus latidos,
ese ritmo que mece,
cada noche,
el duermevela que me lleva al sueño
donde encuentro siempre tu sonrisa.

Hay un espacio infinito
donde sólo caben nuestros cuerpos;
está perfumado de ese aliento
que desprende el amor
que nos anida en cada encuentro.
Está cuajado de besos
y alfombrado de suspiros,
y lleva el sello indeleble
que marca los momentos
que levantarán el castillo
que ha de refugiarme en mis inviernos.
Porque siempre hay un invierno
para completar el ciclo
que comienza en primavera,
y lo que hoy es y está
mañana sólo será un recuerdo.

Pero siempre quedará
el espacio que habitamos un día,
siempre quedará la marca
que dejaron tus besos encendidos,
siempre quedará el silencio
donde pueda escuchar la voz
que han de traerme mis recuerdos.

Noe Domínguez

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EL CIELO DEBÍA DE ESTAR LLENO

2010-04-15T08:50:00.003+02:00

EL CIELO DEBÍA DE ESTAR LLENO

El Cielo debía de estar lleno
o no escuchó nadie
mi lamento helado de congoja,
que muerto el amor
y la tibieza de su ternura,
me encontré sola en las sombras:
trémula, asustada y fría.
El Cielo debía de estar lleno
cuando alcé mis ojos a la noche,
perdida en un desierto
de una soledad impía,
vagando mis miserias
de recuerdos destronados
por una realidad
modelada por anhelos
de lo que quizá una vez
pudo haber sido.
El Cielo debía de estar lleno.
Y abatida en medio de la nada,
con lágrimas de hiel
volando al viento,
supe que la gloria
no era el fin de mi desdicha.
Recogí los jirones derramados
de un pasado ahora redimido
y fijé mi rumbo hacia una nube;
hoy parece estar más cerca,
quizá mañana duerma entre algodones.

Noe Domínguez - Primavera 2009

ESO LE PASA A CUALQUIERA...

2010-04-08T18:57:00.006+02:00

ESO LE PASA A CUALQUIERA

Una mañana te levantas y presientes que va a salir un sol espléndido. Después de las abluciones matutinas correspondientes (tampoco hay que dar muchos detalles), tomas un tranquilo desayuno y abres todas las ventanas. El aire empieza a renovarse y notas como la primavera se va asentando sobre los muebles (junto con el polvo de la interminable obra de la calle de abajo…) y respirando hondo… te das cuenta de que eres feliz porque sí; no es que haya motivos especiales, es que te da la gana y punto. ¡Ah, qué bonita es la primavera!
En medio de ese éxtasis (del tipo Santa Teresa ¡eh!, nada de pastillitas…), recuerdas:
-Huy, si tengo que llamar a Vodafone…
Ya tendría que haberme mosqueado esa corriente gélida que ha barrido el pasillo, pero lo que desde luego no ha tenido ni nombre, es que no me haya advertido del inminente peligro que el sol de haya oscurecido por unos instantes. Pero como a veces una servidora está más despistada que un burro en un garaje pues… nada, que me he puesto a llamar a Vodafone…
-Piii –unos segundos interminables de musiquita estridente y perrillera después- ¡Bienvenido a Vodafone…! –dice una voz enlatada y excesivamente elegre…
Para no aburrir con minucias, resumiré diciendo que veinte números pulsados y varias peticiones por mi parte, pronunciadas como para intentar que te entienda una gallina, después he colgado con un pequeño mosqueo.
Pero me espera Mr. Google para intentar localizar un número donde me informasen de qué tenía que hacer para alquilar una furgoneta y cuánto me iban a sablear.
-Buenos días ¿Furgorentig? Verá yo quería alquilar una furgoneta… (Aquí se supone que le estoy soltando mi rollo)
-No hay problema. Eso sí, por salir de la comunidad le vamos a cobrar un extra.
-Bueno, usted déme el presupuesto y ya calculo yo.
-Lo malo es que no tenemos oficina en Gijón.
-Ya. Y qué pretende ¿Qué me lleve los 12 m3 en brazos a Oviedo?
Broma tonta porque aún no sabes que vas a terminar regurgitando un sarcasmo cargado de arsénico.
-Ja, ja… Claro.
-Buenos días.
En fin, un cafelito siempre anima. Retomamos el asunto Vodafone… Nunca me ha gustado repetirme así que, por favor, subid a los párrafos superiores y los releéis. Pero hacedlo, porque si no, no sentiréis como crece la ira en vuestro interior…
En Yoloalquilo punto com obtuve un teléfono que dio unos resultados parecidos a los de arriba (releer intentado ponerse en mi lugar).
El día estaba empezando a cambiar. Claro que esto es Asturias y ya se sabe… Hacía incluso frío con todas las ventanas abiertas… ¡Bah! cosas de la primavera, me dije… ¡Y una mierda la primavera! Alguien en las alturas se estaba pasando un rato cojonudo a mi costa, que lo sé de buena tinta… ¿Paranoica yo?
Esta vez, en lugar de una cafelito fue un paracetamol con jardinera (pa'que hiciera más efecto).
Párrafo Vodafone, por favor. ¡Gracias…!
-Buenos días. Verá yo quería al..
-¿Qué día?
-El 1 de mayo pero tiene que…
-Ese día está cerraó.
-Ya, es sábado claro.
-Puede cogerla el viernes…
-Sí ya, pero ¿tendría que pagar por un día más?
-¡Hombre claro!
-Bueno pues déme un presupuesto y ya calculo yo.
-Por cierto, si sale de la comunidad tiene que alquilarla por tres días como mínimo.
-Hombre lo de luchar contra el exceso de velocidad está bien y eso pero que…
-Son las normas.
No le veía, pero el palillo entre los dientes… ¡fijo que lo tenía!
-El seguro es a todo riesgo con franquicia de 600 euros.
-O sea, resumiendo: Yo les pago el día que ustedes descansan; me obligan a parar cada 20 kilómetros o recogerme media España a velocidad de tractor; me cobran como si fuese a alquilar un artículo de lujo y encima, si tengo la mala suerte de rozar a otro coche mientra aparco (un poner), lo tengo que pagar yo.
-Sí, son las normas.
¿A que no le extraña a nadie que colgase sin dar los buenos días?
-¡Bienvenido a Vodafone! De las siguientes opciones más utilizadas por usted…
Pulsé el uno, dije continuar, vocalicé como una soprano mientras decía: ¡In-ci-den-cia!...
-De las siguientes opciones de incidencia más utilizadas por usted…
Empezaba a notar un exceso de salivación nada habitual en mí…
-¡Ha-blar-con-un-o-pe-ra-dor!
-Disculpe pero no le he entendido. De las siguientes opciones…
-¡Tu puta madre!
Ahí fue cuando el teléfono, no sé como, apareció despachurrado junto al mueble de la televisión…
Ya no tengo tiempo de hacer lo que había planeado, pero si no se lo contaba a alguien.. ¡Uf, creo que habría enloquecido! Además, si salgo me voy a poner como una sopa ¡puñetera primavera…! ¡Huy, que pajarito más mono hay en la esquina del sofá! Voy a ver si lleva a rosca la cabeza…
-¡Pito pito, pajarito…!

DE LA ESPERANZA...

2010-04-07T07:02:00.004+02:00

DE LA ESPERANZA

Ahora sé por qué
pintan de verde la esperanza.
Ahora sé el porqué
de esa hipnótica luz que emana
desde el mismo centro de su esencia.

Hoy vi los brotes
que con paso incierto
se abrían camino a la vida,
pidiendo sol
renovando su savia
buscando algo de calor…

Brillaba el tono verdoso
de su hojas púberes
entre el mortecino gris
de una corteza casi muerta.
Sólo casi,
sólo un poco…

Porque nunca es tarde
cuando la vida,
pletórica de sueños de futuro,
se abre camino
entre los escombros del ayer.
Nunca es tarde
para que crezcan alas en el alma,
nunca es tarde
si se sabe convencer al corazón.
Nunca es tarde
porque el color verde del porvenir
se abre paso cada primavera
con la misma fuerza poderosa
de un volcán en erupción.

Noe Domínguez - Abril 2010

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QUÉ LARGOS...

2010-04-05T11:44:00.002+02:00

QUÉ LARGOS...

Qué largos
pueden parecer dos días
sin sentir el sol
oculto tras las nubes,
sin bañarme en el calor
de esos rayos que alejan mi tristeza.

Qué oscura
puede quedar mi alma
sin el reflejo dorado de su prestancia,
qué lóbrego mi camino
si el fanal de su rostro
no va guiando mis pasos indecisos.

Qué largo
puede parecer el tiempo
cuando el deseo mide, a su manera,
cada tic-tac encadenado
que acelera los latidos
que bombean mi impaciencia.

Que inmensidad la de ese abismo
que separa mi instante de su instante,
esperar bañada en mil anhelos
y soñar despierta
un sueño esquivo y desvelado.

Qué profundo
puede llegar a ser un suspiro
cuando mi aliento necesita
la brisa fresca de sus labios entreabiertos.

Noe Domínguez - Abril 10

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NOCHE DE GALERNA

2010-04-02T07:39:00.004+02:00

NOCHE DE GALERNA

Que no fue una llama
que fue una chispa;
inflamó la noche en un instante
con presagios de mil suspiros
y preludio de mil colores.
Una chispa caprichosa,
arabesco de luz en las alturas,
prendió la seda de mi falda
y se hicieron llamas mis pudores.
No vi tu perfil iluminado
cegada por el humo de mi pecho,
sólo sentí junto a mi rostro
al calor ígneo de tu aliento
encendiendo la mecha de mi pelo
avivada por la fuerza del deseo.
Luz, trueno, viento y fuego
recorrieron mis yertos valles,
mis arroyos y mis dunas;
y tus manos cadenciosas
danzando en la armonía
de un ritmo de mil memorias,
derramaron las pavesas
de lo que fue un día mi prudencia.
Y uniendo tu pecho a mi pecho
con el suave vaivén de mis caderas,
inevitable llegó la consunción
de tantas pasiones inflamadas.
Pasó el temporal con sus truenos,
pasó la lluvia, amainó el viento
y la noche se hizo madrugada.
No quedaba fuego
que alumbrase nuestros rostros,
pero quedaron rescoldos,
al abrigo del diluvio
que enraizaron en mi alma,
tantas lunas en barbecho.
Será su sombra exuberante
vergel y oasis en el desierto;
testigo mudo del recuerdo
de aquel fuego que prendió
en mi única noche de galerna.

Noe Domínguez - Octubre 09

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SEGÚN SE SUBE, A MANO IZQUIERDA

2010-03-23T13:37:00.003+01:00

SEGÚN SE SUBE, A MANO IZQUIERDA

Si subimos por la calle de la Berza en dirección al Auditorio…
-Claro, subiendo sólo se puede llegar a la plaza de Tegucigalpa. De nada.
… encontramos, en la acera de la izquierda, una clínica dental que, por lo anodino de su entrada, no nos hace sospechar lo que podemos encontrar en su interior.
Es cierto que, salvo en caso de dolores de muelas lacerantes, no tendemos a posar la mirada, más de los pocos segundos necesarios para saber de qué se trata, en una consulta que al que más y al que menos, le trae dolorosos recuerdos de tardes de cagueta. Pero en ésta sí merece la pena perder nuestro precioso tiempo porque alberga en su interior un espécimen humano de un exotismo singular. No pretendo que por saciar la curiosidad acudáis todos en masa para constatar las cosas que de él voy a contar, no quiero que "la sonrisa media" de Luciérnaga se convierta en porcelana; pero si en algún momento, ese destino caprichoso y algo cabroncente con el que lidiamos a diario, os obsequiara con una noche en blanco llena de estrellas, y no me estoy refiriendo a las del firmamento, pasad por allí porque el dolor no sé si os lo quitará, pero lo que sí puedo aseguraros es que la experiencia será única.
La mencionada clínica pertenece a un hombre de mediana edad bastante peculiar. Es americano, sí, y en el más amplio sentido de la palabra porque lo es tanto del norte como del sur. Imaginad a alguien en quien se puede apreciar el desarrollo…
-Me estoy refiriendo al social, joé; que, digo yo, que siendo de mediana edad se puede suponer que está ya algo talludito…
… el desarrollo de la sociedad más avanzada del mundo, el espeso poso que ha dejado en su bagaje cultural haber nacido en el cenit de la cultura y el pasotismo con el que a veces enfrenta la vida, propio de la parte norte de aquel continente, mezclado con la superstición, la magia y el punto de vista algo decimonónico, que tiene de algunas cosas, propio de la parte sur del mencionado continente. Si habéis conseguido imaginarlo, tendréis en vuestra mente un perfil bastante certero del personaje del que os quiero hablar en esta historia.
Su cultura, derivada imagino de su amor por la lectura y su innata curiosidad, es tan grande que sólo por ella se le pueden perdonar la mayoría de sus "peculiaridades". Es cierto, no exagero nada cuando os digo que se le podría estar escuchando horas; digo que se podría porque yo, personalmente, nunca lo he hecho, pero vamos… pelillos a la mar. Pero no todo lo que le rodea tiene el mismo halo de naturalidad. Clemencio, que así se llama el mencionado dentista, ha sido víctima de un maleficio que hace que su tiempo transcurra del revés. Sí; resulta de lo más curioso ver como se desplaza la manecilla del reloj que mide el tiempo del embrujo al que ha sido sometido: de la izquierda hacia la derecha, siguiendo el camino de abajo, y de la derecha hacia la izquierda, siguiendo el camino de arriba, como si fuese la cosa más natural del mundo. Eso fue lo primero que me hizo sospechar; y a raíz de alguna que otra menudencia que prefiero no mencionar, comencé a investigar la vida de este sacamuelas porque el asunto prometía.
Clemencio nació en la Meca del Arte, de ahí quizá su amor por la belleza; allí pasó sus primeros años, o alguno más… la verdad es que no tengo ni idea, pero el caso es que, para terminar de formarse, se dejó llevar por su instinto que estaba empeñadísimo en que emprendiese un viaje hacia el sur.
-¡Vamos a dejar las cosas claras!, cuando el muchacho se fue a contemplar las estrellas que brillan en el otro hemisferio, ya estaba completamente hecho: la cara, las manos…, otras partes de su anatomía…; me refería a que fue a terminar su formación profesional; bueno, en realidad era universitario, no es que hubiese estudiado F. P… ¡Me estoy liando! A ver: el que se aclare que siga y el que no… pues ya sabe ¡a pasar la tarde a un chigre!
Seguimos que ahora es cuando empiezan a pasar cosas raras.
Llegó a esa parte del continente dónde conviven, en una extraña armonía, las más avanzadas técnicas, en lo que a la profesión de Clemencio se refiere, con la magia que practican algunas de las tribus que viven en la selva que guarda en su interior.
Los comienzos no fueron malos; hay que reconocer que el muchacho se hizo un nombre ….
-¡Nooooo!, se siguió llamando Clemencio lo que pasa es que la gente le empezó a conocer… Sí, sí, le empezó a conocer por su nombre, eso.
…y consiguió hacerse, también, con un grupo de pacientes pacientes que aguardaban a que Clemencio decidiese aparecer por su consulta. Sí, el chico tenía cierta debilidad por decir: ¡que voy! pero luego, como le sucede al labrador que duerme a mis pies en este momento, se entretiene con algo que ha llamado su atención por el camino y se olvida de los pacientes pacientes que le esperan en la consulta. Aún así, la profesionalidad y la pericia de este médico eran tales, que nunca faltaba quien, incluso a las horas más intempestivas de la noche, llamase a su puerta demandando de sus manos el alivio del dolor. Eso fue precisamente lo que sucedió la noche, que a partir de esa noche, pasó a llamarse "la noche de su perdición". Cuentan, es evidente que no hay documentación que acredite la veracidad de lo que voy a relatar a continuación, que se encontraba durmiendo una noche cuando el campanilleo de la puerta le produjo un sobresalto, sobresalto que se convirtió en …"peccata minuta" cuando vio al individuo que había delante de la puerta de su casa. Bajo, menudo, más oscuro que un callejón a media noche y más serio que un ajo…
-He dicho oscuro, no negro; ¡joé que estamos cerca del Amazonas!
No hablaban el mismo idioma, de eso se dio cuenta Clemencio cuando después de un cuarto de hora no había conseguido que el indígena entendiera nada de lo que le decía y, lo era aún peor, no había entendido nada de lo que por la boca de semejante personilla salía sin dar tregua. Pero debido a esa chispa que en él prendió la inteligencia y que siempre le había caracterizado, dedujo que el hombrecillo le buscaba porque a algún miembro de su tribu le debía de suceder algo que estaba en su mano remediar. Después de caminar casi media noche…
-No, no eran las doce, puede que las dos o las tres de la madrugada. De nada.
… llegaron a una aldea perdida entre árboles frondosos que se mecían al ritmo de rumorosos arroyuelos. ¡Caray, estoy que lo vierto…! Le llevaron a una choza que parecía la principal (Clemencio se dio cuenta de que era tres centímetros más alta que el resto de las chozas), lo que le hizo suponer que estaba a punto de conocer al Jefe de la tribu. No se equivocaba; sobre una piel de tigre (importada seguramente de la India), yacía un hombrecillo, tan anodino como los demás, contorsionado en una posición casi fetal mientras se apretaba una de sus mejillas con la mano más sucia que Clemencio había visto en su vida, ¡y mira que había visto cosas, eh! Junto a él había una joven tan blanca y delicada como una perla que, si bien no hacía nada para remediar el dolor del enfermo, tampoco hacía nada que le perjudicase y, eso sí, adornar adornaba un montón. Lo primero de lo que se dio cuenta Clemencio fue de que la chica hablaba su idioma; no está claro lo que motivó esta revelación aunque bien pudo ser porque cuando Clemencio se irguió, después de haber traspasado la puerta, la muchacha le miró y dijo:
-¡Anda que… podías haber tardado un poco más, ricura…!
Acababa de comenzar algo que, sin saberlo ninguno de los dos, cambiaría el rumbo de la historia; de la de ellos desde luego, porque el de la de los demás… pche, tampoco es que fuera para tanto…
Clemencio se acercó al doliente para examinarle los dientes y entre palabras harto febriles, que encendieron su rostro con la luz de mil candiles, le explicó al facultativo que en la puta encía de arriba tenía un dolor superlativo. La muchacha, dudando de que nuestro galeno hubiera entendido algo, se apresuró a describir la dolencia que aquejaba al regio personaje. También es verdad que le apetecía meter baza y punto. Le explicó que debido a la deforestación de la que no se libraba ni la sagrada Amazonía, el chamán de la tribu había partido en busca de sus hierbas curativas porque desde hacía varias lunas tenía telarañas en la despensa.
-No, las arañas no se habían comido las hierbas, las hierbas se habían terminado. ¡Ay, Señor!
-No -le dijo la muchacha algo azarosa-, no creo que vaya a llegar pronto porque le gusta ir a un herbolario en el que le hacen descuento aunque está a más de quinientas millas de aquí.
Clemencio, debido a esa curiosidad innata con la que nació, intentó pasar las millas a kilómetros para saber dónde había podido ir el juerguista del chamán; pero en vista de que no le salían las cuentas, de que tampoco era relevante para atender al ejemplar que tenía a sus pies y de que debía aprovechar que la moza se estaba poniendo en la misma posición que el enfermo (es decir, a sus pies), decidió para sí que maldito lo que le importaba dónde hubiera ido a aposentar sus reales el tipejo de los brebajes mágicos. Atendió a su anfitrión que le agradeció calurosamente que le quitase el dolor; y fue tan caluroso su agradecimiento que, Clemencio, terminó por administrarle un potingue para que durmiese toda la noche y le dejase un rato en paz; rato que aprovechó la muchacha para sacarlo raudamente de la tienda de su tío. Sí, según explicó más tarde a nuestro protagonista, era sobrina del Jefe, por parte de padre, y prima por parte de madre; además, le dijo que había aprendido el idioma durante un intercambio cultural en el que formó parte cuando tenía cuatro años y que el color blanco de su piel… Ahí falla la memoria de nuestro dentista, y sabiendo como sabemos la forma en que terminó esa noche para ellos, ya que el Jefe roncaba sonoramente dentro de su tienda, hemos decidido que no nos importa demasiado por qué narices no se acuerda.
Cuando salió aquella mañana de la tienda en la que había pasado la noche, llevaba una miniatura con la fotografía de la chica y un recuerdo que, aunque él aún no lo supiese, le acompañaría siempre.
Había llegado la hora de cobrar sus honorarios así que se dirigió a la tienda del Jefe que le saludó radiante y completamente recuperado. Los miembros de la tribu Kepekeña, tenían fama de ser buenos comerciantes porque, además de tacaños, eran unos pesados del copón. Eso no amilanó a nuestro sacamuelas que se dispuso a enumerar los detalles por los que estaba dispuesto a cobrarle al Jefe el equivalente a un ojo de la cara. Eso, precisamente, fue lo que empezó a temblarle al Jefe cuando la ira fue haciendo presa en él. Ocho horas de tira y afloja, de insultos y de hambre (por qué no decirlo) después, habían llegado a un acuerdo: puesto que el Jefe no tenía saldo en la Visa, ni esperaba tenerlo en mucho tiempo debido a un caballo bayo que… (bueno, eso es otra historia), se acordó que en concepto de honorarios, Clemencio recibiría un cráneo, que los Jíbaros habían dejado del tamaño de un pisapapeles, al que el Jefe tenía en gran estima por tratarse de una tía abuela por parte de madre que, además, era amiga de la familia por parte de padre. Es un cráneo maldito, advirtió el Jefe mediante unos signos bastante graciosos, todo hay que decirlo, aunque Clemencio entendió que era el cráneo de la buena suerte por lo que se puso muy contento. El Jefe se levantó con ceremonia, que estaba sentada junto a él, y le dijo en tono apenas audible (en realidad el tono daba igual porque Clemencio no se estaba enterando de nada):
-Haz que se acuerde durante mucho tiempo de lo que supone estafar a un Kepekeña.
Ceremonia le miró como diciendo: si quieres lo finiquito. A lo que el Jefe respondió:
-No, me ha quitado un dolor de muelas de cojones y Gran Jefe no olvida, pero tampoco es un tontolababa.
La suerte de Clemencio estaba echada y él… ¡Él es que ni lo sospechaba, vamos!
Como suele ser costumbre en las despedidas de los Kepekeñas, se sirvió un líquido sospechoso en unos recipientes (Clemencio hubiera jurado que había visto unos iguales en el chino que había junto a su casa) decorados con unas filigranas, algo extrañas, que no le picaron lo más mínimo la curiosidad. Después del primer sorbo debería haber dejado de beber. El aire se volvió espeso y pareció que el poblado se cubría de una extraña neblina del mismo tono que las botellas vacías de propano; pero dado que a Clemencio se le pilla más veces con el codo empinado que en posición descanso, apuró su cuenco y miró la base preguntándose si aún llevaría el precio puesto. No fue consciente de que eso era una tontería: si ya tenía la vista nublada ¿qué leches espera ver?
Se acercó, por su derecha, la que decían era la esposa del chamán por parte de padre, que además era su hija por parte de madre, y le tomó delicadamente del brazo izándolo cual pelele desmadejaó. Le entregó el cráneo objeto de la furia del Jefe y le dijo blandamente:
-¡Cómo se te caiga, el de enfrente te capa! -y continuó- Anda, ven que te voy a llevar al vergel de la miel eterna para que la duermas.
Dicho lo cual, lo izó todavía más y se lo cargó a la espalda. Clemencio murmuró entre dientes, aunque no lo suficiente como para no ser oído:
-¿Miel eterna? Si va a ser eterna, ¿no podría ser leche condensada? Es que la miel me da un poco de ardor de estómago.
Lo que costó un:
-¡Pero este tío es tonto del culo!
Clemencio se sentía en la cima del mundo. Un suave bamboleo impedía que se durmiera, lo que le permitió ver las cosas que, a una extraña velocidad, se sucedían cual paisaje visto por ventanilla de tren con locomotora de vapor. Se vio a sí mismo a horcajadas sobre un gran elefante del color de las peras conferencia y sujetando el cráneo con su mano derecha, quiso coger la oreja del paquidermo con la izquierda, capricho que había tenido desde niño y que su padre nunca quiso darle. La cogió. Tímidamente, al principio, aunque al darse cuenta de que el mastodonte no protestaba, sintió la necesidad de amasarla como si de arcilla tierna se tratase. Sintió un brusco frenazo y oyó una voz que tronaba:
-¡No, si todavía le hostio antes de que lleguemos! ¿Pero me quieres soltar el cuello, gringo de las pelotas?
La música celestial que sus oídos escuchaban le indujo una especie de trance en el que se sumió hasta que llegaron a su destino y sintió el brusco descenso a la realidad pues cayó de culo sobre ella. Se puso en pie; él creyó que con rapidez.
El día era diáfano, ni una sola nube emborronaba el cielo azul; los buitres le obsequiaban con la misma coreografía con la que obsequian siempre.
-Claro, son buitres ¿qué coreografía nueva van a aprender?
Un calorcillo le subía, desde el suelo, tiñendo sus mejillas como de un leve rubor. Miró hacia abajo sonriendo con cara de bobo y dijo:
-¡Coño, pero si estoy en el desierto! ¿Qué mierda entienden estos Kepekeñas por vergel de miel eterna?
Vagó y vagó y vagó sin rumbo porque no llevaba brújula y porque aunque la hubiera llevado no tenía ni idea de cómo usarla. Apretaba el cráneo, de extraña mordida, contra su pecho y, de cuando en cuando, palpaba la miniatura de la mujer que llevaba en el bolsillo del pantalón. Su recuerdo le seguía acompañando; de hecho, se podría decir que era el responsable de la cara con que obsequiaba a los buitres y que, francamente, no le dejaba en un lugar muy digno.
Miró el reloj que apretaba su muñeca, algo hinchada por la quemazón del sol, y vio cómo se movía al revés de cómo se había movido siempre. Pero algo más había cambiado: a Clemencio le importaba todo un pimiento, ya no sentía esa curiosidad que antes le caracterizaba, ya no se oían los engranajes de su cerebro, quizá porque el calor había diluido la grasa para motores que se ponía todas las mañana y funcionaba como un reloj…
-No, no como el de su muñeca; como otro normal y corriente.
En realidad, aunque Clemencio llegó a encontrar su casa en la ciudad, su vida siguió siendo la de un alelaó que buscaba un vergel, del que había oído hablar a una cosa con pinta de elefante, y que, hasta la fecha, aún no ha encontrado. ¿Le tomarían el pelo los Kepekeñas y tal vergel era un simple producto de su mala leche? Sus pasos le llevaron de nuevo al norte, le hicieron cruzar el charco y le llevaron más al norte todavía. Le llevaron allí donde el Sol es tacaño a la hora de prodigar luz y calor, allí donde el astro Rey juega al escondite con la Luna que, por cierto, siempre sale victoriosa. Y allí fue donde emprendió una vida en la que tampoco consiguió ubicarse del todo. Empezaba a tenerlo crudo nuestro amigo.

Hace ya años que ha dejado de intentar desentrañar el misterioso movimiento de su tiempo; se ha acostumbrado a que cualquier reloj que le pertenezca cambie la dirección de su marcha y tan pronto vaya del derecho como del revés. Claro que sus amigos están mosqueadísimos porque lo mismo aparece con canas en una foto como sin ellas cuatro meses después; él no dice nada porque nadie entendería la putada que le hizo el Jefe de los Kepekeñas al hechizarle de semejante manera.

Volvió a la tierra de sus antepasados cansado de vagar en busca del vergel de la miel eterna porque la dichosa búsqueda había empezado a oler peor que Dinamarca. Puso la clínica de la que os hablé al principio y en ella se fabricó un rincón donde perderse en las ensoñaciones a las que le llevan sus recuerdos. Allí reposa el cráneo vigilante y la miniatura desde la que le mira la perla que conoció aquella noche extraña. No puede vivir sin el uno ni sin la otra; aunque lo cierto es que no le sirven de mucho porque las facturas que pasa siguen siendo astronómicas como buen dentista que es. Y en cuanto a la perla… bueno, digamos que una perla no hace un collar y que a Clemencio le gustan los collares muy muy largos…

Noe Domínguez - Julio 2009

La fotografía está tomada de Google; si tiene derechos de reproducción, ruego que me lo comuniquen para retirarla.

SABOR VIOLETA

2010-03-21T08:06:00.003+01:00

Por aquello de que hoy es el Día Mundial de la Poesía...

SABOR VIOLETA

A violeta me saben los recuerdos;
amalgama de luces,
de aromas, de sueños…
A violetas me supo
aquel beso sin esquinas,
suave y sin aristas
como los días de la infancia.
A violetas me saben
los pensamientos vagabundos
que me traen tu recuerdo
de un pasado ya desierto.
Violeta eran mis labios,
violeta, mis adornos,
violeta la inocencia de mis sueños,
la dicha de ver tu rostro
en la trastienda de mis ojos.
Hoy se ha vuelto amoratado
el aire que ronda mi presente,
pero siempre habrá violetas
en el rincón de mis recuerdos.

Y Vamos Con La Segunda

2010-03-06T08:25:00.003+01:00

En el artículo de La Nueva España de hoy, ser han "comido" una frase que le da sentido a la que le precede. Después de la última coma, la que va seguida de un punto sin ningún texo estre los dos, después de la frase: "Y esto me lleva a pensar que si se sigue aplicando la ley de esta manera," continuaba: "el siguiente paso será informatizar el dictado de sentencias." Gracias.

LOS DIAS SE SUCEDEN

2010-03-04T18:50:00.004+01:00

Los días se suceden;
vestidos de normalidad
se asientan en mi costumbre,
no aluden al hueco inmenso
que deforma el alma plañidera.

Los días se suceden
esquivando impíos
el amargo regusto a engaño
que baña esa boca
huérfana de besos.

Los días se suceden
y el viento lleva y trae
nuevos quehaceres,
hada parece echar en falta
ese aliento vital que,
adormecido,
daba vida a los almendros tempranos.

Pero florecerá el almendro
y florecerán los prunos,
llegará la primavera
y marchará arrollada
por un presuroso estío.
Quizá llegue septiembre
y ese viento de muerte
permita, por fin,
que guarde luto.

Los días se suceden
porque el tiempo inconmovible
no ha reparado, siquiera,
en el halo de mi amargura.

Noe Domínguez - marzo 2010

ELLA NUNCA LO HARIA...

2010-02-27T20:01:00.004+01:00

MIKAH

Me luces color canela,
fuego creo que le dicen;
tus ojos: brillantes pabilos,
lumbre que me calienta el alma;
y ese hálito silencioso
que sigue, sin dudas, mis andares,
acompañan el ritual
de mi vida y sus latidos.

Todo lo ves y todo lo callas,
lo aceptas con tu calma benevolente;
y entre suspiros cargados
de esa inocente paz
con que colmas tu existencia,
navegas entre mis mares
haciendo de mi rumbo
ese Norte que guía tus alientos.

Y cuando llega la noche callada
cargada de dudas silenciosas,
cobijas tu espalda en mi regazo
mientras tus ojos medio insomnes
guardan mi inquieto duermevela.

Un beso, quizá dos,
calientan mis madrugadas
cuando esos sueños primitivos
que sacuden tu menudo equipaje,
te despiertan de pronto
perdida en quién sabe qué rincones;
y necesitas saberte en mi mundo,
y necesitas saberme en tu espacio.

Un suspiro, quizá dos,
y volverá el sosiego a tus certezas,
esperando otra alborada
que teñirás del mismo viento
de cariño, de confianza y de paciencia.

LLAMAME AMOR

2010-02-25T12:17:00.001+01:00

LLAMAME AMOR

Llámame amor
aunque sólo sea por esa noche
en la que anidaste
por todas mis vertientes...

Llámame amor
y déjame soñar eternidades
en la tierna inocencia
del deseo satisfecho,
del corazón adormecido
en esta suerte de magia
que ha transformado mi rutina.

Llámame amor
y déjame soñando hasta mañana,
deja que sea el sol,
en la albura de su aurora,
quien traiga hasta mis orillas
el triste viento de la existencia.

Noe Domínguez - febrero 2010

PUEDE

2010-02-21T13:42:00.002+01:00

Mis hermanos Maribel y Toni
Siempre guardaré intacta vuestra memoria.

PUEDE

Puede que el cielo plomizo,
cargado de llanto temprano,
no haya recuperado aún su compostura.

Puede que mire esa nube
y mezcle mi dolor con su agonía.
Y llovamos juntas
las lágrimas de la memoria intacta.

Puede que el tiempo
se haya vuelto perezoso
repartiendo el árnica
que ha de calentar mi destemplanza.

Puede que este viento de otoño
se lleve las hojas muertas
pero deje el dolor por los rincones,
que tiene prisa por salir
de este aire espeso
que solidifica mi añoranza.

Puede que sea noviembre,
ese mes rebelde repleto de escorpiones,
de veneno y de aguijón,
el que clave su daga en las heridas aún abiertas,
y puede que sea diciembre,
ese mes repleto de muerte tan temprana,
el que marchite mi alegría despiadado.

Noe Domínguez - Noviembre 2009

La imagen está tomada de Internet; si tuviese derechos de reproducción, rogaría que me lo comunicasen para retirarla.

VELOS PARA UNA NOCHE

2010-02-14T14:16:00.001+01:00

Premio "Timonel" en el Cartamen de Cartas de Amor convocado por la Asociación de Amas de Casa "El Timón" en su edición de 2001

VELOS PARA UNA NOCHE

Hoy te escribo en la distancia porque me arde el corazón en soledades. Hoy escribo en mi destierro porque nunca me libré de la nostalgia; el recuerdo de tu voz y del aroma de tu piel, se acomodan cada noche en las frías esquinas de mi lecho evocándome, sin tregua, aquella magia que compartimos.
Me engañaste, ya lo sé, pero aunque ha pasado mucho tiempo, aún sueño con el brillo de tus ojos y la suave caricia de tus labios. Eras un hombre guapo y yo estaba sola, eras un hombre fuerte y yo una mujer asustada que quería creer la luna porque la luna salía de tus labios. No, nada pretendo reprocharte, ha pasado tanto tiempo que la paz ha vuelto al corazón en el que un día habitó el dolor de tus mentiras.
Fueron cinco días amargos de los que la dulzura hizo su reino. Tus palabras misteriosas serenaban mi congoja sin saber qué me decían en la jerga de tu lengua, pero el corazón es sabio y se hizo eco del mensaje que yo no atinaba a comprender, y antes del segundo amanecer, ya suspiraba por encontrarme en el cálido refugio de tus brazos.
Al principio maldije mi destino cuando vi los uniformes en la arena de la libertad, lloré porque de nada habían servido los días de infierno a la deriva que me habían traído hasta tu mundo. Ahora creo que fue la suerte la que te llevó hasta mí aquella madrugada porque algo se inflamó en mi pecho cuando me ofreciste tu mano para ayudarme a bajar a tierra. No sentí miedo de las armas ni del brillante charol que adornaba tus cabellos, sentí que el mundo había dejado de girar porque el negro de tus ojos me susurró que ya había llegado a casa. No entendía tus palabras, al principio ni tus gestos, sólo sentía que en mi alma se engendraban mil palomas al arrullo de tus silencios. Levantaste el velo de mi rostro y la vergüenza me cubrió de un manto rojo que me hizo vulnerable ante el poder que derrochaba la reciedumbre encerrada en tu sonrisa.
Sabía que me harían regresar a mi encierro de mujer sin haber saboreado la libertad que durante tantas noches había imaginado. De nada servía ya el esfuerzo ni las maniobras clandestinas que necesité para subir a ese bote en el que había fletado todos mis sueños. Tuviste cinco días para jugar con mi inocencia, aunque ahora que la distancia en el tiempo y el espacio pone voz a mi silencio, te confieso que le sobraron cuatro a la elocuencia de tu apostura. Mi corazón traducía tus murmullos y ponía en orden lo que tu voz me confiaba, creí las promesas que tus gestos me regalaban y soñé con ser un día el reposo de tu cansancio. Y así, entre gestos y murmullos, llegó la última noche de mi encierro entre tus rejas y sucumbí al ardor que tu presencia provocaba en mi recato. No había nadie, sólo nosotros dos y la emoción que se encendía entre los muros de mi custodia. Galopó mi corazón cuando abriste la reja que nos separaba, me despojé de mis velos uno a uno consciente de lo que implicaban las ruinas de la muralla que derribaba y me dejé llevar del amor sin pensar ni un instante en el futuro. Fuiste todo lo que yo había soñado y mucho más, fuiste un volcán de lava ardiente cuando la pasión encendió nuestras miradas y un remanso de agua serena y clara cuando el fuego se fue extinguiendo con las claras luces del alba. Me diste parte de ti y te quedaste conmigo entera, pero no me importa, quizá en alguna estrella estaba escrito que mi alma te pertenecía y es lícito ayudar al alma a cumplir con su destino
Hoy recuerdo aquella noche y se enciende aún mi piel cuando evoco tus caricias. Es un tormento delicioso del que no puedo desprenderme porque cada vez que miro el legado de tu pasión, que duerme dulcemente entre mis brazos, veo tus ojos y tus labios encarnados en su rostro diminuto. Y doy gracias a mi dios porque aunque mi debilidad de aquella noche me ha condenado para siempre, me ha dejado el recuerdo de un amor, que hizo fértil mi juventud, y de un calor que hará más llevadera mi soledad.
No sé si te llegará esta carta ni si serás capaz de entender mis palabras, pero si alguna vez lo consigues, si alguien te cuenta lo que dice, no trates de cambiar lo que el tiempo ha establecido, no dejes que la responsabilidad te nuble la razón y arruine tu vida para siempre. Todo está bien así porque así lo decidí en su momento; sólo quería que supieras que al otro lado del mar, hay dos personas solitarias que desgranan, cada día, su amor sobre tu recuerdo.

Nöe Domínguez - febrero 2001

OTRA NOCHE MAS

2010-02-14T13:21:00.000+01:00

De "Ausencia..., Encuentros"

OTRA NOCHE MAS

Siento empapada
mi piel de tu ausencia;
las huellas que a fuego
marcaron tus manos,
mudas espían
lejanos parajes,
buscando tu rastro
en un polvo marchito;
olfateando el viento
buscando tu aroma
en un aire aletargado
en la quietud del silencio.
Sólo desierto
desierto y ausencia,
sólo la espera
engalanando el tiempo.

Nöe Domínguez - febrero 2010

En Las Esquinas Del Agua

2009-11-20T09:14:00.001+01:00

No sé qué misteriosa magia me ata a tu recuerdo indeleble, ni sé de qué artimañas se sirvió la vida para crearme esta adicción insana. Nunca se convencerá mi corazón herido de la irracionalidad de su esperanza ni sé verán libres mis sentidos del embrujo en que cayeron un día cuando se cruzaron nuestras miradas porque así lo decidió el destino.
El mes de mayo había preñado de primavera la juventud de mi alma, la tibieza de sus amaneceres había sembrado mi piel de anhelos escondidos y sus noches estrelladas habían revivido el fantasma de mi deseo insatisfecho. Aquella soleada mañana, mientras caminaba a lomos de un calor que me asfixiaba, pensaba en el diablo que había anidado en mis entrañas durante la madrugada, un diablo juguetón en su malevolencia que animaba sin pudor al instrumento de mi condenación. Te vi en aquella atalaya desde la que dominabas la calle entera, aquel icono de cartón desde el que mostrabas tu desdén de diosa y, sin ser consciente de que lo hacía, comencé a adorarte con la fuerza y la pasión que me han consumido desde entonces.
Mi paso se hizo más lento mientras contemplaba tu belleza estática sobre la marquesina de aquel cine. La profundidad de tus ojos me seguía por esa acera en la que moría poco a poco la determinación de la que nació mi promesa de inocencia. Te llevaste, en ese lapso de congoja, la fuerza que durante años atesoró mi alma solitaria mientras se quemaba mi pecho con la sensualidad que escapaba de tus labios entreabiertos.
Los rizos de tu pelo se enredaron en mi memoria para no separarse de mis sueños ni un instante y el gesto lánguido de tus manos se grabó en las fantasías que llenaron a partir de entonces mis noches de vigilia. No hubo, desde el momento en que te vi, descanso para mis tormentos; el aire se llenó de los suspiros que mi desbocada imaginación atribuyó a la indolencia de tu gesto y del aroma del deseo que mi anhelo le prestó a la suave curva de tu cuello.
Averigüé todo aquello que de ti existía, no hubo dato que mi afán pasase por alto ni detalle que quedase oculto a mi interés. Aprendí cada fecha y cada nombre, memoricé cada hecho y cada lugar que guardasen el recuerdo de tu presencia, hasta que mi memoria construyó un pasado compartido en el que mezcló nuestras historias mientras mi cordura se perdía sin remedio en un laberinto de frenesí.
Desgrané sobre el papel mis promesas más sinceras, mis sentimientos más oscuros y mis exigencias más perversas. No era yo quien escribía aquellas misivas colmadas de lascivia a las que nunca respondiste, no era yo quien enviaba al otro lado del océano aquellas palabras cargadas de lujuria de las que nunca hiciste eco. Fue aquel diablo caprichoso que me eligió una madrugada de mayo para sus travesuras, quien puso palabras en mi boca y ardor en la tinta de mi pluma. Fue él quien hizo que olvidase la meta por la que luchaba y los ideales por los que vivía. Es su risa estrepitosa la que escucho en la oscuridad de este encierro presidido por esa imagen de tu rostro que robé una noche de tormenta mientras la ciudad dormía sus miserias.
La efigie de tu pasión me acompaña en este proceso de destrucción porque sólo me mantiene con vida la obsesión de poseer la esencia de tu alma. Has de ser tú quien me acompañe en este viaje hacia el pecado, serán tus manos, hechizadas por tu perversidad, las dejen la huella de tu signo sobre mi piel inmaculada, y tus labios, jugosos en su maldad, los que marquen con el fuego de tu deseo los sueños que forjaron mis anhelos.
Continuaré esperando, porque no me has dejado otra cosa que la espera, mientras mis palabras se siguen acercando hasta ti en esa lejanía en la que te escondes. Siempre será así porque la magia de tu rostro, esa que reposa junto a mi lecho para mitigar el frío del invierno que se ha instalado en mi corazón, no me permitirá enterrar la promesa que hice una calurosa mañana de mayo cuando el destino quiso que nos encontrásemos en una calle cualquiera.
Se me ha negado cualquier resistencia a esta situación, ni siquiera la que te proporcionan los años se me permite, pues cuando el olvido aletea con indolencia sobre el blanco reflejo que los años han dejado sobre mis sienes, me reencuentro con tu rostro y con el brillo de tu piel, ese canto de sirena que me empuja sin remedio hacia los arrecifes de tu desprecio; y tu recuerdo me devuelve, una y otra vez, a la inutilidad de estas esperas perdidas en la nube de tu eterno silencio; porque así como el agua nunca formará esquinas, condenada por siempre a las redondeces de su inconsistencia, mi deseo vagará eternamente en el reino de la insatisfacción y la desesperanza.

CUALQUIER DÍA...

2009-10-24T12:57:00.002+02:00

¿Qué me traerá la brisa
cargada del aroma de las rosas
y de fresca hierba
recién amanecida?

Me traerá una sonrisa
de allende el río,
donde sueñan las amapolas
con soles imposibles;
donde vuelan las mariposas
sin terminar jamás
de ver flores amarillas;
donde el rumor de los arroyos
es presagio de dicha
y el silencio de la noche
melodía de rítmicos anhelos
soñados en paz
con armonía...

Me traerá tu voz,
me traerá tu aroma,
me traerá la humedad de tus besos
y el tacto ardiente
de mil caricias presentidas.

Saldré al balcón
y miraré la luna llena
mientras dejo mi rostro al sereno
esperando esa brisa
que sólo lleva mi nombre.

Noe Domínguez

DÍAS AVESTRUZ

2009-10-04T10:14:00.002+02:00

A todos aquellos que, en algún momento de sus vidas, han llegado a degustar el amargo sabor de una soledad que no buscaron, les dedico este poema que yo gusto de llamar...

DÍAS AVESTRUZ

Hoy, es un día
porque el sol, ingobernable,
ha decidido una vez más
llegar hasta su cénit,
como siempre,
cargado de indolencia.

Pero es un día,
en el hueco solitarío
en que mora mi rutina,
que yo gusto de llamar
un día de avestruz.

Porque busca un refugio,
la sempiterna sequedad de mi boca,
en el tibio nacimiento de mis plumas,
porque cubro con mis alas,
cansadas ya de volar
tantos y tantos viajes a la nada,
unos ojos que miran
goteando siempre su tristeza
a través de la ventana de mi cárcel.

Y cuando miran..., ven
un mundo que no vivo,
una alegría que no río,
una brisa que nunca me refresca...

Hoy he tapado con mis plumas
unos oídos que hace tiempo se cansaron
de intentar interpretar tantos silencios,
de esforzarse por captar algún chasquido
que provenga de esos besos
que mi ajada piel ya no recuerda...

Hoy es un día de avestruz
porque también el corazón
necesita de sosiego,
porque también se cansa de ese ritmo
que marca en el alma a fuego lento
el paso de un tiempo tan baldío.

Nöe Domínguez

(La imagen me la ha prestado el Sr. Google; no puedo reseñar el nombre del autor porque no figuraba, pero vaya para él/ella todo mi respeto)

Tercer Encuentro Poético Les Cuerries 12.09.09

2009-09-19T09:50:00.002+02:00

El sábado día doce de septiembre, nos reunimos unos cuantos escribidores de versos para leer eso que tanto nos toca la fibra y, de paso, pasarlo bien. Hubo tiempo para todo; comenzamos subiendo al árbol (tradición de estos encuentros)y leer unos versos a los que el tiempo ha respetado todo su encanto; seguimos, como no, con una grata comida; continuamos leyendo versos en un entorno de lo más bucólico y, para terminar, nos sentamos al amor de una cocina de leña como colofón para un día especial.

2009-09-16T09:38:00.002+02:00

Si pudieran sangrar las piedras...
Si saliese de su corazón endurecido
una lágrima marchita,
el gélido aliento de un grito
o el calor perdido de un suspiro...
Si pudieran sangrar las piedras
tendría ya vacío el corazón.

LOOK PRIMAVERA VERANO

2009-07-31T23:50:00.000+02:00

Hola a todos; he estado un poco liada y no he atendido demasiado este espacio, cosa que espero subsanar en el futuro. Si estás leyendo esto es que todavía entras...gracias. Besos

2009-07-15T09:21:00.000+02:00

De La Superstición Al Ciberespacio

2009-07-03T18:17:00.002+02:00

Este es un artículo que se publicó en La Nueva España el 2 de Junio; no colgué el enlace correspondiente porque hubo un error en la edición digital del periódico. Lo podéis leer a continuación:

No tengo demasiados años, por lo menos si los comparamos con los que lleva el hombre sobre la tierra…, y sin embargo, no puedo dejar de sorprenderme cuando miro hacia atrás y veo los avances de los que he sido testigo.

Yo no nací en un hospital; lo primero que vi, según me han contado, fue el dormitorio de mis padres donde mi madre, cumpliendo con lo que entonces era un deber y no un derecho, había pasado unas de las horas más difíciles de su vida. Porque, no nos engañemos, parir un hijo es de todo menos fácil. El caso fue que "la partera", figura indispensable en el acontecimiento, le dijo a mi madre literalmente: esta niña trae un velo en la cara, ha nacido con una "gracia". ¿…? Creo que más que nacer con "una gracia", lo que sucedió fue que decidí "hacer la gracia" porque, según se comenta en reuniones familiares, empecé a hablar a los nueve meses y aún no he parado (esto último no hace falta que lo comente la familia). Pero en fin, anécdotas aparte, os diré que mi madre, una mujer inteligente como he podido constatar durante todos estos años, decidió cortarme la uñas, por primera vez, detrás de una puerta para que cantase bien, ¿mira que si los tiros iban por ahí y no ponía todo de su parte…?

Esa mujer que, por aquellas fechas, cedió a la superstición por si acaso…, cumple este mes ochenta y ocho años, maneja un móvil con la única mano que puede mover y no navega por la red porque no dispone de medios, aunque comprende perfectamente su funcionamiento y el de otras muchas cosas que mis abuelos ni siquiera llegaron a imaginar. Sólo ha transcurrido una generación y la mujer ha pasado de nacer en un entorno de mujeres, vivir en un entorno de mujeres, reproducirse en un entorno de mujeres y morir en un entorno de mujeres, porque no sé si os habéis parado a pensarlo pero los tanatorios, como hoy los conocemos, son un invento relativamente reciente y antes de su existencia, eran las mujeres las que velaban y amortajaban a los muertos; pues como decía, la mujer ha pasado de vivir en un harén sin cerraduras a codearse, aunque no al mismo nivel, con el otro sexo de la especie.

Creo que podemos dormir tranquilas, ¿que tal vez podríamos haber avanzado más? es posible; no obstante, a mí me supone una enorme satisfacción saber que mi madre no es una mujer única en su género, que hubo, hay y habrá muchas como ella y que, mientras existan, la mujer seguirá caminando hacia delante hasta ocupar el puesto que, por derecho, le corresponde en la sociedad.

La Posesión

2009-07-03T18:09:00.001+02:00

El otro día leí la entrada, en el blog “El Escritor”, titulada La Vigilia. Fue una sensación curiosa porque parecía que se había escrito en función de las cosas que yo podría contar sobre mí misma; sobre todo, si hablase de “La Posesión”.
Tengo la gran suerte de no haber sido nunca poseída por ninguna de esas fuerzas malignas que, dicen las malas lenguas, pululan a nuestro alrededor buscando una alma cándida en la que alojarse; es decir, ni he bajado las escaleras como un cangrejo con prisa ni he vomitado substancias verdes y viscosas… pero, y esto tengo que reconocerlo, hay momentos en los que no soy la misma que cualquiera de vosotros podría conocer tomando una copa. Soy una Harry Haller con falda y tacón de aguja, esto último sólo algunas veces, que se debate buscando un punto de convivencia satisfactoria con esa criatura voraz que se adueña, de vez en cuando, tanto de mis sentimientos como de mi forma racional de ver las cosas.
Es un efluvio del alma que toma cuerpo en mis manos y me hace aferrarme a la pluma para liberar, convulsivamente, todo aquello que mi yo humano, el de falda y tacón de aguja, con tanto empeño ha guardado custodiado por los siete candados de una hipocresía aburguesada. Entonces, cuando esto ocurre, el tiempo se detiene, el hambre se convierte en algo perentorio sólo para aquellos que pueblan otros universos y el cansancio en una evocación brumosa de mis pasos por otra galaxia que, en esos momentos, me queda muy lejana. Porque las necesidades que me acucian son las de esos seres incorpóreos que cobran vida con el afán de la tinta que derramo, porque son sus sentimientos los que cuentan y sus problemas los que impelen a mi voluntad a buscar soluciones desesperadas. Y es que sus ansias pasan a ser mis ansias, sus aspiraciones las metas de mis logros y sus fantasías, mis más oscuros objetos de deseo.
Y… ¿sabéis qué?, pues que yo conozco a la responsable de esta metamorfosis que me sacude cada poco tiempo. Tiene un aura que derrama su poder sobre aquellos que hacemos de la noche nuestro elemento. Argentiza el horizonte hasta que sólo eres capaz de percibir cráteres llenos de la albura de su influjo y de ese polvo mágico que levantan mis pasos pioneros por la, ya tan famosa entre los híbridos como yo, hoja en blanco.

La luna me posee y activa ese veneno que corre por mi sangre desde que el oficio de recordar es capaz de alcanzar en mi memoria. Y, de verdad, que por aquel entonces yo quería ser normal; quería encontrar sosiego en los vestidos de las muñecas que se empeñaban en regalarme o en los saltos alocados con los que mis amigas de la infancia poblaban sus tardes de parque de barrio. Pero no llegué a conseguirlo del todo porque, después de unas risas apresuradas, por lo que hoy sé era un deseo insatisfecho, y unos balanceos sin sentido a aquellos seres de plástico perfumado con estopa amarilla en la cabeza, corría a refugiarme en los mundos que yo me procuraba gracias a un carné por el que tanta ilusión me hizo cumplir diez años. Y allí, en esa pulcra habitación en la que sólo cabía el oxigeno justo para dos o tres inspiraciones, y bajo aquella lámpara de los únicos quince vatios que permitía nuestra economía familiar, salía el lobo que ya habitaba en mi interior y que, aunque sólo era un cachorro, ya tenía sus ideas más claras de lo que yo haya podido tener nunca las mías. En ese refugio se gestaron las primeras batallas épicas entre los sentimientos que hacen humano al hombre y las enseñanzas de los que, al calor de la dictadura, nos obligaban a ir a misa todos los domingos aunque, evidentemente, yo no era consciente de ello todavía. Eran pequeñas historias cotidianas sobre la niña rebelde que soñaba con vivir lo que leía con avidez en las páginas de la libertad, pero que se tenía que contentar con el mundo que veía al despertar por la mañana. Era el germen del desconcierto que asomaba un brote, inseguro aún por la debilidad propia de los pocos años.
Pero hoy lo reconozco como tal y lo recuerdo cada vez que la pluma corre veloz por el desierto que mi alter ego se empeña en poblar de garabatos. Hoy lo reconozco cuando “La Posesión” alcanza su punto álgido y tengo la grata sensación del regreso al hogar, ese que no está en ninguna calle concreta pero que me lleva dando cobijo tantos años. Y entonces le doy gracias a la Luna, aunque a veces no se vea en la negrura que se derrama sobre nuestros sueños, por estar ahí vigilante como una madre, entregada y cariñosa, y por tomar posesión de mi alma, errante y castigada, para que pueda volver a sentir el calor del regreso a casa.

2009-04-05T11:05:00.000+02:00

2009-04-03T23:59:00.000+02:00

En Un Nido Prestado

2009-04-03T11:05:00.001+02:00

I PREMIO EN EL CERTAMEN NACIONAL DE POESIA CERVANTES - AÑO 2004

I

Hoy te he visto dudar entre mis brazos
y el alma me ha cegado los pulmones
y me ha robado el aire y los blasones
ganados al amor de tu regazo.

Yo sé que ves su rostro en los rincones
de este nido creado con abrazos,
con besos, con calor y con los lazos
de tantas fantasías e ilusiones

Creo haber visto pánico, y es cierto
no sé que puede haberlo provocado
tal vez nuestro secreto al descubierto,
o la duda creando un entramado
en ese hogar tranquilo y a cubierto
de este engaño que a mí tanto me ha dado.

II

¡Qué sería de mí sin esos besos
que me saben a miel de mil panales!,
¡que sería de mí sin las señales
de este amor que me cala hasta los huesos!

Y no quiero pensar en los pañales
que lava otra mujer, que come a besos,
al niño al que ve con embeleso,
pues se cree que tus mimos son reales.

Y el calor de ese beso clandestino,
que me otorga la vida y me perdona,
sólo puede ser obra del destino
que se empeña en que vuelva a oler tu aroma
sin que sienta siquiera el desatino
que al borde de la vida se me asoma.

III

O tal vez esos mimos si son ciertos
y que tu amor por ella sea tu rumbo
y sólo uses mi amor tan infecundo
porque no reconoces que está muerto.

Mil ideas me pasan por segundo,
y paso del vergel al cruel desierto,
pero yo llevaré esta nave a puerto
si siento que tu amor aún es profundo.

No me importa ser siempre la segunda
si tengo un rinconcito de tu vida,
calmaré mis entrañas infecundas,
me encontraré si un día estoy perdida,
pero sólo si siento que me inundas
de ese enorme cariño que me anida.

El Silencio De Mi Deseo

2009-04-03T11:03:00.002+02:00

PREMIO EN EL II CERTAMEN DE RELATO SOBRE PROBLEMAS DE MUJER - AÑO 2003

El portazo resonó en toda la casa llevándose con él cualquier sonido que pudiera acompañarla. Se sentó despacio para desayunar en la mesa de la cocina, mientras miraba con desánimo el desastre que la rodeaba. Cogió con desgana un bizcocho, de la caja que Raulín se había dejado abierta, pero volvió a dejarlo en su sitio, doblando la bolsa que los contenía, y cerrando después cuidadosamente la caja. Sabía que aquel iba a ser un mal día, uno de esos días en los que parecía que, hasta respirar, le costaba un esfuerzo supremo que se sentía incapaz de hacer. Uno de esos días en los que se enfrentaba a verdad de su vida y se daba cuenta de la inutilidad de seguir levantándose cada mañana. Uno de esos días que cada vez se presentaban con más frecuencia y en los que, sin entender siquiera el por qué, se encontraba cada vez más a gusto.
Dio un largo suspiro y comenzó a beber, lentamente, el vaso de café con leche que se había preparado y que ya se había quedado frío. Raulín dependía tanto de ella..., parecía mentira que fuera a cumplir veintidós años y que aún tuviera que prepararle las cosas que tenía que llevar a la facultad.
- No – se dijo a sí misma -, no debería quejarme, ¿no son esos mis deberes?
Se levantó lentamente y tiró el medio vaso de café que le quedaba en la pila de la cocina. Suspiró de nuevo y se dispuso a realizar su trabajo, esa rutina tan cotidiana que podía hacer con los ojos cerrados después de llevar casi treinta años haciéndola a diario.
Paseó despacio por la casa abriendo, a su paso, todas las ventanas. Cuando llegó, por último, al salón, se sentó en el sofá sintiéndose de pronto muy cansada y hasta algo mareada.
- Debe ser la tensión, no tenía que haberme bebido el café. ¡Mira que Ramón siempre me lo está diciendo! Y quizá, en el fondo, lleve razón, tal vez lo hago porque soy una vaga que no quiere hacer el trabajo que le corresponde, pero es que el cacao esta tan empalagoso..., y yo, ahora estoy siempre tan cansada..., y el café me reanima, ¡vamos que si me reanima!, ¡anda que no me lo noto yo! Pero este mareillo...
De pronto miró el reloj del salón que desgranaba sus campanadas como si de una sentencia se tratase.
- ¡Dios mío!, pero, ¿es que me he quedao dormida? No quiero ni pensar si Ramón llegase en este momento porque se hubiera puesto malo o cualquier cosa.
Se levantó de mala gana intentado imprimir en sus movimientos una mayor rapidez; esa que había tenido cuando Mamen y Raulín eran un par de mocosos que le daban la lata todas las mañanas desde las siete que se levantaban.
- ¡Cómo corría entonces!, era capaz de hacerlo todo.
Unas lágrimas silenciosas se deslizaban por sus mejillas, unas lágrimas de autocompasión que enjugaban las sábanas que estaba estirando sobre ese colchón que de tantos silencios había sido testigo.
- ¡Entonces sí que Ramón parecía contento! Nunca ha sido juguetón con sus hijos, la verdad, pero le encantaba llegar a casa y encontrarlos limpios y bien peinados; la casa, limpia como los chorros del oro, y una buena comida en la mesa. ¡Y que bien lo hacía yo todo!, tanto, que el domingo podía bajar con Ramón a tomar el vermú. ¡Anda que no me gustaba a mí eso! Iba cogida de su brazo con la cabeza bien alta. Porque Ramón siempre ha sido muy bien parecido, esa es la verdad; y el domingo, cuando se arreglaba, salía a la calle como un brazo de mar. ¡Ah!, no sé por qué tengo que acordarme de eso ahora, si hace ya más de veinte años que no salgo de casa si no es para ir al super, al mercao o cuando tengo que ir a comprarles algo de ropa, claro. Luego dice que estoy gorda y siempre desaliñada, pero, ¿qué le importa al carnicero si se me notan las canas o no? ¡Qué pena!, mira en lo que se nos quedan los sueños a algunas personas.
- Mi sueño era ser una de esas secretarias que tienen las uñas largas y bien pintadas, y llevar todo el día el pelo bien arreglaó – continuó diciéndose a sí misma mientras pasaba el cepillo por el suelo, se sentía muy cansada para pasar la aspiradora -, y mira en lo que me he quedao. Claro, que si lo pienso bien, en el fondo Ramón me hizo un favor cuando nos hicimos novios y me convenció de que no me apuntara a la escuela de secretariado porque yo no daba para tanto, y que lo que tenía que hacer era aprender a guisar bien y a llevar una casa, que con eso ya tenía bastante. Y es verdad, ¿en qué pensaba meterme yo, si ahora tengo que ir a mata caballo para que me dé tiempo a tener todo listo para cuando llega a comer a casa? El sí que es listo, como Mamen. A Mamen sí que se le nota, cuando quiso convencerla, como a mí, de que no estudiara la carrera, cogió un trabajo, se fue y la estudió. ¡Que orgullosa estoy de ella!, pero que pena me da no haber tenido yo ese empuje, claro, que para eso hace falta inteligencia, y yo..., bueno, ya lo dijo Ramón un día, que el Toby entendía las cosas mejor que yo, y él sabe de esas cosas, si no a ver como iba a llevar desde los dieciséis años en esa empresa tan buena.
- Por cierto – pasaba el paño por la superficie de la mesa del salón en la que podía reflejarse, aunque evitó mirarse -,no sé cuanto hace que no hablo con Mamen, a ver si me llama un día de estos porque no sé nada de ella, y como ahora a Ramón le da por ver los números a los que llamamos... Antes, por lo menos, tenía ese desahogo, podía hablar con mi hija cuando quería, porque si para él se ha muerto, para mí desde luego no ¿qué hijo va a estar muerto en vida para una madre? A lo mejor está enfadada por no haberme ido a vivir con ella como quería, pero yo sé que mi sitio está al lado de Ramón, es mi marido para lo bueno y para lo malo y además, está Raulín y tengo que atenderle, aunque Mamen piense que ya tiene edad para ir haciéndose el sólo sus cosas y que, a este paso, va a convertirse en un inútil como su padre. ¡Esta Mamen!, no es que me guste que diga esas cosas de Ramón porque al fin y al cabo es su padre, pero yo sé que mi Mamen va a llegar lejos, anda que no sabe bien lo que dice. No, ella desde luego no tiene pelos en la lengua. No como yo, que ya he llegao todo lo lejos que podía llegar porque no valgo para otra cosa. Y encima tengo que estar agradecida porque Ramón todavía sigue conmigo.
Su rostro se ensombreció por los recuerdos mientras se empapaba del olor del limpiador del baño que la mareaba y le daba una excusa para derramar de nuevo unas lágrimas amargas.
- No sé que mosca me ha picado hoy, ¿por qué tengo que recordar tanta y tanta humillación?, porque, ¡que Dios me perdone!, pero creo que debería estar más atento y no traer personas al mundo con tan poca capacidad para tener que estar toda la vida dependiendo de un marido que no sabes si todavía te tiene algo de cariño..., o te desprecia con disimulo. Aunque tengo que reconocer que tengo suerte, al fin y al cabo, Ramón sólo me recuerda mis defectos y nada más, porque había que ver como llevaba el ojo la Carmen el otro día, que a mí no me la pega, tenía toda la cara hinchada y el ojo a la funerala, y por mucho maquillaje que quiso poner..., a ver si se piensa que soy tan tonta como para creerme que se cae una o dos veces por semana, porque cuando coincidimos en el mercao con buen paso que va andando, y bien segura está de donde pone los pies, ¡cómo si yo no me diera cuenta!
- No sé. Antes, por lo menos tenía a Lidia, que aunque siempre se empeñaba en decir que yo no era tan tonta como Ramón decía, yo simulaba creérmelo y al menos era un poco feliz durante ese ratito que duraba el café. Claro que aquel día que Ramón se presentó en la cafetería a las once de la mañana con esa fiebre y tuvo que ir a buscarme, se acabaron los cafés. Y llevaba razón, él cuando está trabajando, trabaja. Este es mi trabajo, me lo dejó bien claro, y estaba perdiendo el tiempo como si nada, como si a él no le costara ganar el dinero para que yo me los gastara en una cafetería haciendo el vago. ¿Cómo le irá a Lidia en Barcelona?, el ingeniero ese parecía buena persona. A lo mejor es como Ramón y no la pega. ¡Ojalá!, porque es la mejor amiga que he tenido, aunque haga tantos años que no la veo.
- La verdad, y perdóname otra vez Dios mío – rogó mientras hacía un esfuerzo que le costaba demasiado para escurrir la fregona -, es que no te has esmerao mucho con algunas personas. Sí, ya sé lo que me decían las monjas del colegio, que Tú lo habías puesto todo en el mundo para que escogiéramos, lo que no nos dijeron es que a muchos no nos está permitido escoger, como en mi caso, por ejemplo, siempre es Ramón el que decide. Ya sé que estarás pensando, que con una persona como yo, es mejor así. Y esta última semana me lo ha demostrado.
No pudo evitar que un intenso rubor cubriera sus mejillas secando las lágrimas que habían vuelto a caer como si en sus ojos se hubiera desatado una tormenta que no terminaba de amainar.
- Lleva quince días sin hablarme, y ahora lo comprendo. Me comporté como una cualquiera. ¡Pero al principio sólo era curiosidad!, yo quería saber qué sentía cuando se derrumbaba sobre mí, sudoroso y agitado, ¡vamos, que hasta parece que le dan calambres! Me miró con esa cara que, a veces me da miedo, y me dijo que a cuento de qué tenía que hacer ciertas preguntas, que preguntar eso era cosa de las mujerzuelas. Yo apenas tenía voz, pero me atreví a decirle, y ¡válgame Dios que no sé de donde saqué la idea para soltar esa impertinencia!, que yo nunca había sentido esas cosas en los diez o quince minutos que estaba encima de mí. Y claro, me contestó lo que me merecía, que si no había sentido dentro de mí a los dos hijos que le había dado; yo le dije que sí, así que me contestó que eso es lo único que una mujer decente tenía que sentir de su marido. Y seguro que lleva razón, ¡Que vergüenza me da recordarlo!
- Yo había leído otras cosas. Me gustan esas novelas románticas que te hablan de esas mujeres inteligentes, independientes y con carácter, que encuentran a esos hombres que las quieren tanto y que hacen..., bueno que hacen esas cosas con ellas. Al principio, la verdad, es que me daba un poco de vergüenza leerlas, aunque siempre lo hacía sola, pero después..., después empezó a gustarme leerlas y soñar que yo era una de esas mujeres que al final me enamoraba de un hombre rico que se desvivía por mí. ¡Que tontería!, eso sólo pasa en las novelas, como en los tebeos que leía Raulín que hablaban de los habitantes de Marte y de Saturno. Lo peor fue cuando Ramón encontró el sitio donde las tenía escondidas y empezó a leer algo de ellas. ¡Dios mío que vergüenza pasé!, y que humillación cuando me dijo que era una cualquiera que leía cosas guarras en vez de dedicarme a coser y a bordar como hacía antes. Se las llevó y no ha vuelto a dirigirme la palabra.
- Estoy cansada. Cansada de haber nacido tonta, guarra y hasta vaga. No merezco el marido que tengo porque nuca me ha puesto la mano encima. No sé de qué me quejo si toda la culpa es mía.
Suspiró mirando el parqué impoluto que cubría el suelo del salón.
- Hoy no he pasado la aspiradora y a lo mejor se da cuenta, y sólo faltaba eso tal y como están las cosas..., pero es que ¡estoy tan cansada! No –se reprendió a sí misma -. Tengo que hacerlo si consigo ver el enchufe con estas malditas lágrimas.
Se agachó y enchufó la aspiradora sintiendo que, el suelo, era el único lugar que merecía una persona como ella, y pensó que quizá no le estaba haciendo ningún favor a nadie con la lacra de su presencia.
Se levantó despacio, ya casi no veía, la tormenta de sus ojos estaba en pleno apogeo, quizás por eso no vio que el cable de la aspiradora estaba enredándose en sus pies, y cuando fue a tirar de ella, cayó al suelo de bruces.
Levantó lentamente la cabeza y pudo entrever, entre tanto dolor como anegaba sus ojos, que la ventana de la terraza estaba tentadoramente abierta.

2009-03-31T08:00:00.001+02:00

En Las Esquinas Del Agua

2009-03-31T07:34:00.000+02:00

No sé qué misteriosa magia me ata a tu recuerdo indeleble ni sé de qué artimañas se sirvió la vida para crearme esta adicción insana. Nunca se convencerá mi corazón herido de la irracionalidad de su esperanza ni sé verán libres mis sentidos del embrujo en que cayeron un día cuando se cruzaron nuestras miradas porque así lo decidió el destino.
El mes de mayo había preñado de primavera la juventud de mi alma, la tibieza de sus amaneceres había sembrado mi piel de anhelos escondidos y sus noches estrelladas habían revivido el fantasma de mi deseo insatisfecho. Aquella soleada mañana, mientras caminaba a lomos de un calor que me asfixiaba, pensaba en el diablo que había anidado en mis entrañas durante la madrugada, un diablo juguetón en su malevolencia que animaba sin pudor al instrumento de mi condenación. Te vi en aquella atalaya desde la que dominabas la calle entera, aquel icono de cartón desde el que mostrabas tu desdén de diosa y, sin ser consciente de que lo hacía, comencé a adorarte con la fuerza y la pasión que me han consumido desde entonces.
Mi paso se hizo más lento mientras contemplaba tu belleza estática sobre la marquesina de aquel cine. La profundidad de tus ojos me seguía por esa acera en la que moría poco a poco la determinación de la que nació mi promesa de inocencia. Te llevaste, en ese lapso de congoja, la fuerza que durante años atesoró mi alma solitaria mientras se quemaba mi pecho con la sensualidad que escapaba de tus labios entreabiertos.
Los rizos de tu pelo se enredaron en mi memoria para no separarse de mis sueños ni un instante y el gesto lánguido de tus manos se grabó en las fantasías que llenaron a partir de entonces mis noches de vigilia. No hubo, desde el momento en que te vi, descanso para mis tormentos, el aire se llenó de los suspiros que mi desbocada imaginación atribuyó a la indolencia de tu gesto y del aroma del deseo que mi anhelo le prestó a la suave curva de tu cuello.
Averigüé todo aquello que de ti existía, no hubo dato que mi afán pasase por alto ni detalle que quedase oculto a mi interés. Aprendí cada fecha y cada nombre, memoricé cada hecho y cada lugar que guardasen el recuerdo de tu presencia, hasta que mi memoria construyó un pasado compartido en el que mezcló nuestras historias mientras mi cordura se perdía sin remedio en un laberinto de frenesí.
Desgrané sobre el papel mis promesas más sinceras, mis sentimientos más oscuros y mis exigencias más perversas. No era yo quien escribía aquellas misivas colmadas de lascivia a las que nunca contestaste, no era yo quien enviaba al otro lado del océano aquellas palabras cargadas de lujuria de las que nunca hiciste eco. Fue aquel diablo caprichoso, que me eligió una madrugada de mayo para sus travesuras, quien puso palabras en mi boca y ardor en la tinta de mi pluma. Fue él quien hizo que olvidase la meta por la que luchaba y los ideales por los que vivía. Es su risa estrepitosa la que escucho en la oscuridad de este encierro, presidido por esa imagen de tu rostro que robé una noche de tormenta mientras la ciudad dormía sus miserias.
La efigie de tu pasión me acompaña en este proceso de destrucción porque sólo me mantiene con vida la obsesión de poseer la esencia de tu alma. Has de ser tú quien me acompañe en este viaje hacia el pecado, serán tus manos, hechizadas por tu perversidad, las dejen la huella de tu signo sobre mi piel inmaculada, y tus labios, jugosos en su maldad, los que marquen con el fuego de tu deseo los sueños que forjaron mis anhelos.
Continuaré esperando, porque no me has dejado otra cosa que la espera, mientras mis palabras se siguen acercando hasta ti en esa lejanía en la que te escondes. Siempre será así porque la magia de tu rostro, esa que reposa junto a mi lecho para mitigar el frío del invierno que se ha instalado en mi corazón, no me permitirá enterrar la promesa que hice una calurosa mañana de mayo cuando el destino quiso que nos encontrásemos en una calle cualquiera.
Se me ha negado cualquier resistencia a esta situación, ni siquiera la que te proporcionan los años se me permite, pues cuando el olvido aletea con indolencia sobre el blanco reflejo que los años han dejado sobre mis sienes, me reencuentro con tu rostro y con el brillo de tu piel, ese canto de sirena que me empuja sin remedio hacia los arrecifes de tu desprecio, y tu recuerdo me devuelve una y otra vez a la inutilidad de estas esperas perdidas en la nube de tu eterno silencio, porque así como el agua nunca formará esquinas, condenada por siempre a las redondeces de su inconsistencia, mi deseo vagará eternamente en el reino de la insatisfacción y la desesperanza.

2009-03-30T23:59:00.000+02:00

Licantropía De Sentimientos

2009-03-28T07:30:00.000+01:00

LICANTROPÍA DE SENTIMIENTOS

Son seres, externamente, como los demás. No tienen marcas que delaten su destino. Son seres que caminan entre la gente con la misma prisa, con el mismo llanto.
Pero a veces, se transforman de pronto, se hacen otro por dentro y su alma, en silencio, aúlla a la luna llena, la diosa que obra en ellos esa metamorfosis cuando aparece radiante en el cielo de la noche. Les crece pelo en el corazón y uñas en los sentimientos. Son lobos de piel adentro, adoradores de la diosa nocturna porque les da la verdadera vida con la albura de su luminosidad.
Gustan de la noche oscura y amiga. Abren los ojos sin miedo a Selene, la misteriosa hechicera que rige sus destinos, con un brillo místico de agradecimiento eterno, a aquella que les permite ser ellos mismos, estar locos, ser diferentes, ser lobos de piel adentro...
Lobos que expresan sus sentimientos y opiniones con osadía y sin miedo. Son lobos a los que les corre por las venas el adictivo veneno de la creación, del cambio, de la disconformidad...
Son lunáticos de nacimiento. No les importa el riesgo de perderlo todo, si de buscar alimento para su alma se trata. Defienden lo suyo, hasta la muerte, y después duermen con el alma llena y el corazón ahíto.
No les gusta la rutina y, a veces, les agobia la compañía. Buscan solos las cumbres de su pensamiento donde rumiar a gusto lo bueno que les trae la vida, o regurgitar lo malo con feroz rebeldía.
Son los lobos de la convivencia, huyen del hacinamiento, de la transformación a la que intentan someterlos los que no quieren que piensen, los que tienen miedo de que vayan a la cumbre a ahuyentarlos a ellos con la misma feroz rebeldía. Tienen miedo de que llegue un día en el que se alíen y ataquen en manada a todos aquellos que los humillan, que los engañan, que los ofenden; que se unen y, formando un círculo, aúllen a la luna todos juntos con la cabeza bien alta dejando al descubierto su pecho. No tiene miedo a las balas de plata, no los dañan, no los matan. Solo los mata su propia conciencia, o les da la vida para seguir subsistiendo día tras día. Porque aunque llegasen a matar su cuerpo, seguirían vivos en el pensamiento y los sentimientos que han ido derramando a su paso.
Y seguirán luchando después de la muerte, mientras se perpetúe su legado para que sirva de aliento a todos aquellos que, como ellos, tengan licantropía de sentimientos.

Los Expendedores De Definiciones

2009-03-17T09:00:00.000+01:00

En un programa televisivo bastante popular, escuché la crítica que hacían sobre la facilidad de algunas personas, no voy a mencionar nombres, para hablar sin decir absolutamente nada que merezca la pena oír y evitar, así, responder a lo que realmente les preguntaron. Resultaba bastante descorazonador, pero es aún más lamentable que alguien recurra a esa argucia para disfrazar su incapacidad de análisis.
Todos, a lo largo de nuestra vida, hemos conocido personas de índole cultural muy distinta. Es agradable conversar con alguien inteligente, siempre se aprende algo, aunque no sea más que “un expendedor de definiciones”. Claro, que resulta mucho más interesante si la conversación se mantiene con alguien que, además, tiene un elevado bagaje cultural. Lo triste es que lo primero no siempre conlleva lo segundo.
Hay muchos hombres y muchas mujeres que dedican años de su vida a estudiar una determinada carrera universitaria; son licenciados y diplomados bien preparados que conocen al dedillo los entresijos de la profesión que eligieron; puedes preguntarles sobre cualquier tema relacionado con aquello que estudiaron porque su respuesta siempre será satisfactoria. Son, lo que yo llamo: “expendedores de definiciones”; es una pena que no practiquen, con asiduidad, el deporte más sano para el crecimiento personal: el ejercicio de la razón.
Sin embargo, existe otro tipo de personas que, independientemente de la formación académica de la que disfruten, han dedicado su vida, entre quehacer y quehacer cotidiano, a coleccionar sabiduría con la misma sencillez con la que otros coleccionamos cromos. Leen, escuchan, preguntan y se interesan por todo aquello que les rodea porque su curiosidad, ese afán por saber que muestran sin ningún tipo de pedantería, les impele a enterarse del porqué de las cosas que descubren cada día. Y después, una vez digeridos los conceptos, los meditan hasta llegar a una conclusión tan válida como la de cualquier erudito porque han razonado lo suficiente como para llegar a una conclusión única por lo que tiene de personal. Son las personas cultas, las personas a las que no me importaría confiar el futuro del mundo.
Podemos ver, en muchos sitios, máquinas expendedoras de todo tipo de cosas. Se deposita el dinero en una ranura y te devuelve, por un hueco, lo que le hayas pedido; así, de una manera rápida, mecánica y aséptica. Yo, personalmente, prefiero al paisano que, mientras te va cortando el cuarto de kilo de mortadela, te comenta el gol que más le gustó de la última jornada de liga, cualquier anécdota de su juventud o un titular que ha leído en el periódico esa mañana. Ellos son, lo que yo llamo, “la fuente cultural” de cualquier generación.

Del Color del Vino Añejo

2009-03-16T21:13:00.002+01:00

I PREMIO EN EL CERTAMEN NACIONAL DE POESIA CERVANTES - AÑO 2005

I

Aireas el color del cobre viejo
en las rebeldes ondas de tu pelo
y en los ojos azul color de cielo
me sabes al olor del vino añejo.
No quise oír de nadie aquel consejo
ni quitarme de los ojos ese velo,
que cubre la verdad con tanto celo,
que no me reconozco en el espejo.

Sentí en mi alma la rabia contenida
del tiempo que perdí de estar contigo,
me sentí sin tu amor triste y herida,
porque tu alma no quiso estar conmigo,
con esta voluntad que está prendida
en otra que tal vez lleve consigo
el miedo irracional de tu partida.

II

A mí me encandilaron esos ojos
que lucían un fuego en la mirada
y dejaron así, mi alma encerrada,
porque tú le pusiste mil cerrojos.
También ese sabor a labios rojos
que encandiló mi boca enamorada,
que puso una sonrisa ilusionada
en un campo sembrado con abrojos.

Y esa piel color de la aceituna
bruñida por el sol y tan sabrosa,
tan llena de pecado y tan lobuna
que quemó mi piel dulce y ardorosa
mientras del cielo azul surgió una luna,
terciopelo de plata candorosa.

III

Hoy no quiero tus ojos ni tu boca
ni tampoco tu piel aceitunada,
pues hoy ya no me siento enamorada,
que tengo el corazón como una roca,
y todo lo que ayer me volvió loca
me deja el alma fría y enterrada
bajo una losa fría amarmolada
mientras una campana a muertos toca.

Porque murió mi amor una mañana
que saboreó de cerca tu locura,
esa frialdad que luces tan mundana
ennegreció de pronto tu figura,
antes tan dulce y tierna, tan humana
que llenó toda mi alma de amargura.

Estuve Allí, Contigo

2009-03-16T12:06:00.001+01:00

Estuve allí, contigo, en esa casa que levantó el amor con argamasa de ternura. Donde la ilusión pintó de alegría las paredes que habrían de albergar el fruto de vuestra pasión enardecida. Recorrimos juntas los recuerdos que iluminaron de alegría tu semblante, cuando el tiempo nos llevó al instante en que tu espíritu poseía la libertad del amor correspondido. Paseé contigo por el laberinto de tu memoria que repetía incesantemente el nombre de tu desengaño. Han pasado muchos años desde aquella tarde calurosa que selló una promesa de amor adolescente, han pasado tantos, que los recuerdos teñidos del color sepia del olvido, no encontraban acomodo en la fría racionalidad de tu presente entristecido. Al calor de unas cuantas primaveras, tejiste de ternura los primeros años de vuestra convivencia, le diste el poder de la verdad a las palabras huecas de la tradición y mantuviste tus sentimientos en el lugar que los colocó un día la lealtad de tu palabra.

Estuve allí, contigo, en esa casa donde las ilusiones se estancaron en un tiempo del pasado. Donde la esperanza se disfraza de reliquia para recordarte, a cada instante, que no existe la felicidad con la que soñaste. Paseamos por las fotografías que atesoras entre los recuerdos de un pasado despiadado. Sabía que eras tú aunque no te parecías a esa mujer que había bañado de confianza su mirada, a esa mujer que había llenado el vacío de su vientre con los mil nombres de la ternura, a esa mujer que apoyaba su cabeza en el hombre que soñaba sería su plenitud. Te miré y me pareció apreciar un brillo en el fondo de tus ojos, el brillo del recuerdo que renace de entre los escombros de tu ilusión porque un simple trozo de papel, te ha llevado al momento en que la inocencia de tu alma pubescente creyó que la eternidad era una consecuencia de la felicidad. Pero apenas duró un instante. Tu presente, saturado de realidad, sólo sabía rechazar los sueños de la esperanza.

Estuve allí, contigo, en esa casa donde señorea tu feminidad dormida, la misma que saboreó la derrota en el duelo que sembró de su silencio las estancias de tu hogar. No sabes, no recuerdas el momento en que sucedió, sólo exudas tu amargura en las dosis que te prescribió el instinto para mantener intacta tu cordura. Tampoco es importante conocer la edad del dolor si sabemos que ha llegado a adulto en la plenitud de sus facultades. Porque tu dolor es adulto, nada tiene que ver con la incipiente nebulosa que amenazaba tus noches de sospecha, nada le asemeja con aquel sentimiento de desasosiego que poblaba de incertidumbre tus pensamientos. Se maceró sin prisa en tu corazón atormentado, endureciendo el ritmo de sus latidos y oscureciendo el fluido que baña tu vida a casa instante. Hoy eres lo que veo porque ese corazón acartonado sólo late lo imprescindible para mantener el sustento de tu continuidad.

Estuve allí, contigo, en esa casa que antes era bulliciosa y ahora huele a soledad y a promesas incumplidas. El aire era espeso y amargo porque es inmensa la densidad de la desolación. La soledad acampa en tu moqueta con el derecho que le dio hace tiempo el abandono, salió de los armarios medio vacíos y se sentó junto a tu tristeza. No rechazaste su compañía porque en el fondo de tu alma desorientada tal vez te sientas culpable de su deslealtad cuando sólo a él le corresponde el peso de esa losa. De sus promesas sólo era responsable él, y tú lo sabes aunque, de vez en cuando, necesites hacer blanco de tu amargura en lo que siempre te acompaña. Cada estancia, cada rincón de tu encierro está impregnado del olor de su traición, porque fueron muchas las palabras que entre risas y susurros salieron de sus labios mentirosos cuando el amor recorría cada habitación con la ilusión de una vida recién estrenada. Y ahora eres tú quien las recorre en soledad, recordando cada gesto y cada inflexión de su voz enardecida que hacen eco en la memoria de tu alma derrotada.

Estuve allí, contigo, en esa casa donde los inviernos invaden la inmensidad de tu lecho abandonado. Compartí el frío que emanaban tus recuerdos porque me habías convertido en confidente sin que hubiera superado la rabia de tu historia estropeada. Caminamos en penumbra por un camino desolado que nos llevó a tu dormitorio, esa inmensidad que te recuerda cada noche el vacío que llena tu vida deshojada. Tu alma intranquila en la que ya no cabía entera la desesperación, se abrió como una flor y dejó caer la semilla de su odio y su rencor. Recordaste palabras y sensaciones, evocaste el color del amor que había caldeado las sábanas de ese tálamo sombrío que se marchitaba entre llantos y suspiros. Sentía mis palabras huecas en esa habitación repleta del espeso aire de tu desconfianza. Como dardos desorientados, mis tímidos avances en la recuperación de tu autoestima se estrellaban contra el muro de tu insatisfacción. Y no pude hacer nada por mitigar el frío que envolvía tu desdicha, por apaciguar el odio que envenenaba tu sangre ni por acallar el clamor con que tu alma lloraba silenciosa.

Estuve allí, contigo, en esa casa donde los balbuceos infantiles llevan impreso el sello del olvido. Te sabes madre y tu corazón se vacía a cada instante, en cada palabra que desgranan tus labios en esos oídos infantiles ávidos de amor, porque no hay amor que calme la avidez de tu deseo. Te sabes madre y te prodigas en caricias, en ternuras que sosiegan sus miedos infantiles, pero no hay ternura que abrigue tus noches de vigilia. Te sabes madre y alimentas su cuerpo porque es el precioso recipiente de la inocencia de su alma, mientras el tuyo se marchita esperando una sola palabra que nunca llegas a escuchar. Te sabes madre y te desdoblas para que esas manos gordezuelas que abrazan el vacío de una presencia necesaria encuentren el pilar de tu determinación. Te sabes madre y a veces te pesa cuando el agobio de vivir se une al de la noche en vela y sientes que estás sola, sientes que a tu cabeza dolorida le falta el apoyo de un hombro en el que reposar el cansancio y llorar los infortunios.

Estuve allí, contigo, en esa casa silenciosa en la que reverberan los ecos de una canción de amor casi olvidada. Donde tu voz acartonada repite, incansable, el estribillo de la mentira. Porque tú también tuviste tu canción, una canción que creíste eterna cuando te encontrabas envuelta en la arrogancia de la juventud. Una canción que no habría de pasar de moda porque siempre te recordaría y le recordaría por quién latían acalorados los impulsos de vuestro amor. Pero pasó la moda y con ella la canción, y entonces comprendiste que no habías ganado nada permanente el día que los brillos dorados llenaron el vacío que había en tu dedo mientras su voz lo hacía con el de tu corazón. Pero nada es eterno, ahora lo sabes, cuando el reloj se ha negado a caminar hacia atrás, cuando el rencor se ha instalado definitivamente en el reino de la ternura y las palabras pronunciadas pesan como una lápida sobre vuestra convivencia. Ahora piensas que tal vez te equivocaste, ahora dudas de la soberbia de tu alma posesiva y reconoces que amar no consiste en cortar alas sino en aprender a volar en compañía. Y yo miro la evolución de tus pensamientos ajena a su trayectoria porque no es mi cometido alentar tu culpabilidad.

Estuve allí, contigo, en esa casa en la que la eterna noche tiñe de negro los cristales de la vida. Estás en ella porque ves tu futuro a través de la opacidad de esos vidrios tenebrosos y te gusta, porque la desesperanza ha teñido también tu corazón y te sientes cómoda sin tener que mirar más allá del refugio en que te escondes, sin tener que planear nada que tu alma tema no saber cumplir. Te sumergiste en la autocompasión y has descubierto que te encuentras a gusto en ella, que sientes un placer malsano en saborear la soledad que te rodea y la fomentas. El dolor ocupa la cabecera de tu mesa y lo consientes, te sientas junto a él y lo bebes a sorbos con la avidez que se derrama de tu desesperación, y sabes que no es bueno, pero te gusta. Has llegado a un lugar que tiene difícil retorno, has llegado al convencimiento de que tu vida ha pasado al estadio definitivo de la apatía, pero yo sé que tienes que luchar por todo aquello que una vez soñamos cuando los días eran eternos y las noches el reino del ensueño.

Estuve allí, contigo, en esa casa donde la amistad anida en los rincones que eran feudo del amor. Me ofreciste el trono de los secretos de tu intimidad y lo acepté en nombre de los que un día compartimos. Hiciste de mi memoria el diario de tu infortunio y de mi corazón, el cofre que guardará celosamente tu desconsuelo. No pude evitar que mis recuerdos evocaran los días de eterna primavera, cuando vivir era una fantasía que tejíamos cada mañana con los ardientes suspiros de cada noche. Reencontramos en esa tarde de confidencias, los rescoldos vivos de una amistad que se nos había ido escapando entre los resquicios de la madurez. Lloré por tus ilusiones rotas que yacían entre nosotras junto al crespón negro de tu esperanza. Lloramos juntas por lo que pudo llegar a ser y apenas logró convertirse en un pobre esbozo de nuestros sueños adolescentes. Miré tu rostro y encontré el espejo que me devolvía mil imágenes conocidas y relegadas al olvido por mi orgullo herido. Y encontré el secreto que habría de transmitirte, y aprenderme, en los recuerdos de una vida que nos perteneció cuando movíamos el mundo con nuestras ilusiones.

Estuve allí, contigo, en esa casa que mantenía los postigos cerrados a la luz del porvenir. Sabía que mi reciente descubrimiento me obligaba a tomar las riendas de nuestra mutua recuperación, porque tanto tú como yo, amiga, éramos las damnificadas de un desastre natural por lo cotidiano, la traición. Tú te habías cubierto con un manto de compasión que te envolvía entera y yo con el de un orgullo que mostraba sonrisas vacías a un mundo inmisericorde. Pero ni el tuyo ni el mío nos dejaba ver la realidad de una vida que todavía nos debía una oportunidad. Abrimos con miedo las ventanas al viento del futuro, tú para verlo por primera vez en mucho tiempo, yo para aprender a sentirlo. Juntas nos quitamos el velo que cubría nuestros rostros avejentados, aprendimos a reconocer los impulsos de un mundo que nos parecía demasiado nuevo y buscamos entre las ruinas de nuestro pasado la fuerza que necesitábamos para empezar a caminar de nuevo. Y lo hicimos, codo con codo, siendo cada una el apoyo de la otra, la fuerza que transforma en curiosidad el miedo a lo desconocido, que transforma en risa el incipiente gemido de la debilidad. Caminamos juntas por el sendero que habría de llevarnos hasta el lugar donde el dolor había dejado escondida nuestra seguridad marchita.

Estuve allí, contigo, en esa casa que rezumaba hostilidad y ahora acepta un sol que se asoma con timidez entre nubes de desconfianza. Somos conscientes de lo que hemos perdido, pero tenemos el tesoro de la amistad recuperada. Nada podrá sustituir los días felices del pasado, pero nada podrá convencernos de que no existirán otros que eclipsarán con su brillo el de esa magia que creímos perdida en algún instante de nuestra existencia. Llegarán con la fuerza renovada que les dará la ilusión que poco a poco nos invade y, mientras esperamos el milagro de saber que podemos algún día compartir de nuevo los latidos de nuestro corazón, nos alimentaremos de una amistad que conoce cada detalle de nuestra experiencia y los pasos que dieron lugar a nuestros errores. Sé que aun no se vislumbra la meta en este camino de logros y desastres, pero también sé que somos afortunadas porque contamos con este apoyo inesperado. Y mientras esperamos el momento en que los frescos laureles ciñan nuestra frente, nos acompañará esta tarde en que regamos nuestra sonrisa primeriza con unas lágrimas indiscretas que brotaban del bravío caudal de la emoción. Porque la verdadera amistad es como un gran amor, se fragua despacio, se vive intensamente y deja una profunda huella.

Las Reglas Del Juego

2009-03-11T21:18:00.001+01:00

LAS REGLAS DEL JUEGO

Tina notaba la frente perlada de sudor, mientras su cuerpo se balanceaba, indolente, en la hamaca que Miles había colgado de la barandilla de la terraza.
No necesitaba pensar pero, aunque era incapaz de dejar de hacerlo, esa noche no hubiese podido; el calor de julio derretía cualquier posibilidad de planear nada. Creía que no existía en la tierra ningún lugar tan caluroso como el apartamento de Miles; un décimo piso en la 132 oeste, entre el boulevard Adam Clayton y la avenida Saint Nicholas; en el centro de ese floreciente Harlem de mil novecientos cuarenta y siete.
Tina seguía balanceando su cuerpo al ritmo del cadencioso silencio de una noche como tantas otras, como demasiadas otras. Su rostro de azabache, no sólo mostraba esa ida del tiempo a ninguna parte sino que también mostraba su regreso; y ella, entre viaje y viaje, había ido perdiendo el aliento que un día le prestó lozanía a su piel y brillo a las apagadas antorchas de sus ojos.
En ese momento, envuelta en esa neblina en la que a veces se convertían los recuerdos, fue consciente de cada una de las gotas de sudor que se arrastraban por una piel suplicante de ternura. Su respiración, antes tranquila, se tornó algo agitada mientras su corazón, de la misma forma que su piel, reclamaba la atención de Miles.
Quiso tenerlo a su lado con el mismo anhelo que, un día ya lejano, quiso de la vida cosas que hubiese sido mejor no tener nunca. Sus labios se despegaron lentamente, humedeció el calor acumulado en ellos con la punta lánguida de su lengua y su garganta quiso cobrar vida.
La noche se llenó, súbitamente, con las notas perezosas de un saxo que cantaba Dios sabría que infortunios. Y su voz murió sin siquiera haber nacido, en el seno de su muda, y ya tan cotidiana, insatisfacción.
Hacía ya años, no sabía cuantos, que había conocido a un Miles, joven y arrogante, sediento del ardor del triunfo, que ella había ayudado a conseguir, y sin tiempo para dejar en la vida otra impronta que no fuera el tesón de su talento. Tina era entonces una polilla que, como tantas otras, revoloteaban en la noche alrededor de las farolas, haciendo más amena la vida de muchos de los que lidiaban por salir adelante en medio de una depresión que mantenía al país saltando sobre las ascuas, aún ardientes, de su fracaso más reciente. Miles la vio y la llevó con él; no la dejó nunca.
A partir de ese día, Tina no volvió a sentir junto a su rostro, prematuramente desgastado, un aliento con el regusto amargo del alcohol ni a ver en su piel, por la mañana, las huellas de un recuerdo que, algunas veces, había empapado su boca del sabor metálico del miedo. De nada carecía y, sin embargo, todo le faltaba. Sólo una regla en este juego, dijo él. Ella sólo dijo sí.
Apenas había amanecido, apenas fue consciente de su nueva condición, cuando vio esa regla, rota en mil pedazos, salpicando el blanco de unas sábanas arrugadas, demasiado sabias aunque por siempre mudas.
Se levantó de la hamaca con la misma pereza con la que había vivido desde entonces. Nada le dijo a Miles que acariciaba con su aliento al gran amor de su vida, ese brillante instrumento que sabía de él, que sabía también de ella, más que ellos mismo. Abrió la puerta con sigilo aunque sabía que no importaba el ruido que hiciera; Miles no estaba, en ese momento, en el mismo mundo que habitaba el resto de los mortales. Bajó, uno a uno, los escalones que comunicaban con el piso de abajo. Se adentró en el largo pasillo sin encender la luz, con los ojos cerrados para que no escapasen de la cárcel de sus párpados cerrados, esas imágenes que siempre la acompañaban: Miles, riendo; Miles, tocando ante un público sudoroso y entregado; Miles, gozando sobre ella… Sintió un estremecimiento involuntario de deseo cuando ya casi había llegado a su destino.
Dos golpes sordos en la madera bien lustrada de la puerta.
-Sí –dijo alguien al otro lado.
-Abre, soy yo.
Y con los ojos bien cerrados, viendo ese rostro que tanto amaba, traspasó lentamente la puerta.

Del Chato Al Chat; El Caso Es Chatear

2009-03-10T09:00:00.000+01:00

Hace años, en los barrios, había pequeñas bodegas que los "parroquianos" solían frecuentar antes de ir a sus casas, al salir del trabajo, y las mañanas de domingo. Se oían voces y carcajadas estentóreas, de esas que los españoles reservamos para nuestros ratos de asueto cuando no estamos solos. Allí se tomaban ''chatos'': vasos de escasa altura en los que se servia vino, por lo general, de bastante escasa calidad; pero eran el vehiculo para el esparcimiento y el relax que se necesitaba cada día para ir asumiendo una vida que, entonces, deparaba pocas alegrías. Tenían una barra de madera empapada de ese líquido rojizo, y de su tufillo característico, con que se teñían las conversaciones que siempre versaban sobre fútbol porque tampoco se podía opinar sobre mucho más. Es decir que los hombres, las mujeres no solían frecuentar esos ambientes, pasaban sus ratos de ocio ''chateando'', que según el DRAE es: tomar ''chatos'' de vino. Han ido pasando los años y con ese correr del tiempo, las costumbres han cambiado. Ya no quedan bodegas con viejas barras de madera; ahora disfrutamos de vinaterías donde se degustan vinos con denominación de origen en unas copas de cristal, más o menos fino. ¡Que lejos han quedado aquellos ''parroquianos'' con su vaso chato en la mano!
Pero, curiosamente, seguimos chateando. Eso sí, hemos cambiado la bodeguilla por la cómoda intimidad de nuestra casa y ese vaso chato de cristal, algo arañado, por el teclado de un ordenador. Es curioso que, ante una etimología tan distinta y con un significado tan diferente, la misma palabra describa a la perfección dos actividades que, sin tener nada en común, definan las actividades preferidas de la población en dos momentos tan distantes en el tiempo. Ya sabemos que el ''chateo'' actual viene, como no, del inglés y que significa: charlar. Ahora también reímos aunque más bajito y en soledad; nos parapetamos tras la pantalla de un ordenador, que mantiene a salvo nuestro cada vez más creciente individualismo, y avivamos nuestra imaginación poniendo un rostro y una voz a personas que, la mayoría de las veces, no conocemos personalmente.
En fin, puestos a elegir..., aunque mi paladar se haya ido acostumbrando a la denominación de origen, casi preferiría el tintorro barato, el serrín en el suelo y el ''tufillo de la nostalgia'' si con eso se garantizase que el hombre (como especie, no como género) va a seguir teniendo una entidad social y que va a ver en el contacto con sus congéneres, un complemento a su evolución y no una amenaza para esa hueca supremacía individual a la que aspira.

¿Diseñas... o Desbarras?

2009-03-03T09:00:00.000+01:00

Hace ya unos cuantos años, se empleaba la formula: "¿estudias o trabajas?", para iniciar una conversación discotequera; y tenia su lógica; los chicos y chicas que las frecuentaban, hacían una de las dos cosas porque el creciente poder adquisitivo de muchas familias posibilitaba lo primero y una sociedad pujante, tras la última crisis económica, lo segundo.
Con los años, esa frase sirvió de referente para la broma de moda del momento que consistía en preguntar, a nadie en particular: ¿estudias o diseñas? Los jóvenes menos inspirados, se mofaban así de la creciente ola de creatividad que recorría el mundo, dejando a su paso innovaciones en todos los campos que se puedan imaginar. Y aquello estuvo muy bien porque una sociedad no crece, y mucho menos evoluciona, cuando está anclada en el inmovilismo. Pero como el ser humano tiende a abusar de todo aquello que, con la debida mesura, le beneficia e incluso, a veces, le glorifica, cuando las ideas revolucionarias, por lo novedosas, que habían hecho despegar al mundo durante la segunda mitad de la década de los ochenta, se fueron agotando, no se conformó con disfrutar, pero sobre todo con asimilar, los recientes cambios, sino que intentó rizar un bucle que se convirtió en un nudo corredizo colocado alrededor del cuello de su cultura. Y esa es la causa de que hoy parezca que la consigna sea la siguiente: “rompe con todo independientemente de que este bien o mal, de que tengamos alguna idea lógica que justifique esa ruptura o de que los beneficios que se vayan a obtener no sean merecedores de esa perdida de coherencia”.
No pensaba escribir sobre esto, pero un anuncio que vi en la televisión hace unos días, mientras comía, me ha hecho cambiar de opinión. Pude ver a un señor que, mirando una hoja de papel, vomitaba hasta la primera papilla. No estaba en mi casa y a la televisión le habían bajado el volumen, por lo que no estoy segura de si intentaban transmitir un mensaje comercial o si estaban mostrando el primer premio de los “Goyas al Mal Gusto”. Aunque creo que, simplemente, trataban de hacer algo nuevo, original y rompedor, como viene marcando la tendencia de las ultimas dos décadas, y que ante la notable falta de estética creativa en la que está sumida la sociedad actual, se ha perdido el Norte a la hora de idear, imaginar o construir. No suelo ir a discotecas pero, estoy segura de que los chicos y chicas de hoy, cuando se acercan a alguien con la intención de entablar una conversación, le preguntan con una sonrisa: ¿estudias o desbarras?